Zusammenfassung des Hyperboloid-Ingenieurs nach Kapiteln.

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Ed. „Hud. lit.“, Moskau, 1983, Sammlung. Op., Bd. 4
OCR Palek, 1998
Dieser Roman wurde zwischen 1926 und 1927 geschrieben. Überarbeitet, um Neues aufzunehmen
Köpfe, im Jahr 1937
In dieser Saison Geschäftswelt Paris ging zum Frühstück ins Hotel
"Majestätisch". Dort konnte man Beispiele aller Nationen außer den Franzosen finden.
schüchtern. Dort wurden zwischen den Kursen Geschäftsgespräche geführt und Verträge abgeschlossen
Klänge eines Orchesters, knallende Staus und Frauengezwitscher.
In der prachtvollen, mit edlen Teppichen ausgelegten Hotellobby, ganz in der Nähe
Durch die gläsernen Drehtüren ging er wichtig Ein großer Mann, mit Se-
Der hohe Kopf und das energisch rasierte Gesicht erinnern an eine heroische Vergangenheit
Frankreich. Er trug einen schwarzen weiten Frack, Seidenstrümpfe und Lackleder
neue Schuhe mit Schnallen. Auf seiner Brust lag eine silberne Kette. Es war sehr-
geistlicher Portier, geistlicher Stellvertreter einer Aktiengesellschaft, tätig
vom Majestic Hotel.
Mit den gichtigen Händen auf dem Rücken blieb er vor der Glasscheibe stehen
Wand, wo zwischen Bäumen und Palmen in grünen Kübeln blühen
Besucher aßen auf Blättern. In diesem Moment sah er aus wie ein studierender Professor
Ich freue mich auf das Leben der Pflanzen und Insekten hinter der Wand des Aquariums.
Die Frauen waren sicher gut. Die Jungen verführten die Jungen
die Schönheit, der Glanz der Augen: blau – angelsächsisch, dunkel wie die Nacht – südländisch
Amerikanisch, Flieder - Französisch. Ältere Frauen mögen erfahren
scharfe Soße, die verblassende Schönheit der außergewöhnlichen Toiletten.
Ja, was die Frauen betrifft, war alles in Ordnung. Aber das Höchste
Der Portier konnte nicht dasselbe über die Männer sagen, die im Restaurant saßen.
Woher, aus welchen Disteln sind diese dicken Moose nach dem Krieg hervorgekrochen?
Bootsleute, kleinwüchsig, mit behaarten Fingern in Ringen, mit Wunden
Faule Wangen, die sich mit einem Rasiermesser nur schwer rasieren lassen?
Sie schluckten von Morgen zu Morgen geschäftig alle möglichen Getränke. Behaart
Ihre Finger webten Geld, Geld, Geld aus der Luft ... Sie krochen aus Amerika
Ricks kommen größtenteils aus dem verdammten Land, wo sie knietief in Gold wandeln
diejenigen, in denen sie all die guten Sachen günstig kaufen können alte Welt.
Ein Rolls-Royce, ein langes Auto mit
Korpus aus Mahagoni. Der Portier eilte mit der Kette klingelnd auf die Spinnerei zu
Türen.
Der erste, der eintrat, war ein gelblich-blasser Mann von kleiner Statur mit einem schwarzen,
ein kurzgeschnittener Bart, mit ausgestellten Nasenlöchern einer fleischigen Nase. Er
trug einen weiten langen Mantel und eine Melone, die er bis über die Augenbrauen gezogen hatte.
Er blieb stehen und wartete murrend auf seinen Begleiter, der mit dem jungen Mann sprach.
Rauch von einem Mann, der hinter der Eingangssäule hervorsprang, um dem Auto zu begegnen.
Sie nickte ihm zu und ging durch die Drehtüren. Es war ein Zeichen
Nita Zoya Monrose, eine der schicksten Frauen in Paris. Sie trug Weiß
Stoffanzug, an den Ärmeln vom Handgelenk bis zum Ellenbogen besetzt, mit langem Fell
schwarzer Affe. Ihr kleiner Filzhut wurde von dem großen Col-
siehe da. Ihre Bewegungen waren selbstbewusst und nachlässig. Sie war schön, dünn, du-
saftig, mit langem Hals, mit etwas großem Mund, mit leicht erhabenem Hintern
Wels Ihre blaugrauen Augen wirkten kalt und leidenschaftlich.
- Sollen wir zu Mittag essen, Rolling? - fragte sie den Mann mit der Melone.
- Nein. Ich werde vor dem Mittagessen mit ihm reden.
Zoe Monrose grinste, als würde sie den harten Ton herablassend entschuldigen
veta. Zu diesem Zeitpunkt stürmte ein junger Mann durch die Tür und redete mit ihm. Zoey
Montrose am Auto. Er war in einem offenen alten Mantel, mit einem Stock und
weicher Hut in der Hand. Sein aufgeregtes Gesicht war voller Sommersprossen.
Die spärlichen, steifen Fühler sind akkurat aufgeklebt. Das hatte er offenbar vor
Hände schütteln, aber Rolling sagte, ohne die Hände aus den Manteltaschen zu nehmen
noch schärfer:
- Du bist eine Viertelstunde zu spät, Semenov.
- Ich wurde festgenommen... In unserem Fall... tut es mir furchtbar leid... Alles lauter-
geschworen... Sie sind sich einig... Morgen können sie nach Warschau aufbrechen...
„Wenn du das ganze Hotel anschreist, werden sie dich rausholen“, sagte Rol.
ling, der ihn mit trüben Augen anstarrte, die nichts Gutes versprachen,
Rogo.
- Entschuldigung - ich flüstere... In Warschau ist bereits alles vorbereitet: Pässe,
Kleidung, Waffen usw. Anfang April werden sie die Grenze überqueren...
„Jetzt werden Mademoiselle Montrose und ich zu Abend essen“, sagte Rolling, „Sie
Gehen Sie zu diesen Herren und sagen Sie ihnen, dass ich sie heute sehen möchte
Anfang fünf. Warnen Sie mich, wenn sie versuchen, mich zu täuschen,
- Ich werde sie der Polizei übergeben...
Dieses Gespräch fand Anfang Mai 192 statt.... In Leningrad am
im Morgengrauen, in der Nähe der Ausleger der Ruderschule, am Fluss Krestovka ein zwei-
Ruderboot
Zwei Leute kamen heraus und unterhielten sich kurz am Wasser.
- nur einer sprach - scharf und herrisch, der andere blickte auf das tiefe Wasser -
ein neuer, ruhiger, dunkler Fluss. Hinter dem Dickicht der Krestowski-Insel, in der blauen Nacht
Vor fünf Tagen breitete sich die Frühlingsdämmerung aus.
Dann beugten sich die beiden über das Boot und das Licht eines Streichholzes beleuchtete ihre Gesichter.
Sie holten Pakete vom Boden des Bootes, und derjenige, der schwieg, nahm sie und verschwand darin
Wald, und derjenige, der sprach, sprang ins Boot, stieß sich vom Ufer ab und dann –
er knarrte hastig mit seinen Dollen. Die Umrisse eines Ruderers kamen durch
den dämmernden Wasserstreifen und verschwand im Schatten des gegenüberliegenden Ufers. Nicht-
Eine große Welle schlug auf die Ausleger.
Spartak-Mitglied Tarashkin, „Schlaganfall“ bei einem Swing-Rennauftritt, im Dienst
Ril an diesem Abend im Club. Nach der Jugend der Jahre und des Frühlings statt
Warum die flüchtigen Stunden des Lebens damit verschwenden, rücksichtslos zu schlafen, Tarashkin?
saß auf Baumstämmen über dem schläfrigen Wasser und umarmte seine Knie.
In der Stille der Nacht gab es etwas zum Nachdenken. Zwei Sommer hintereinander haben Moskau verdammt
Vichis, die den Geruch nicht einmal verstehen echtes Wasser, schlagen Sie die Ruderschule weiter
Einzel, Vierer und Achter. Es war eine Schande.
Aber der Sportler weiß, dass eine Niederlage zum Sieg führt. Das ist eine Sache, und darüber hinaus
vielleicht die Schönheit einer Frühlingsdämmerung, die nach würzigem Gras und Nässe duftet
Baum, der in Tarashkino die Geistesgegenwart bewahrt, die für die Trans-
Training vor den großen Juni-Rennen.
Tarashkin saß auf den Auslegern und sah, wie zwei Schiffe anlegten und dann abfuhren.
Ruderboot Tarashkin betrachtete die Phänomene des Lebens ruhig. Aber
hier kam ihm ein Umstand merkwürdig vor: die beiden, die dort landeten
Die Ufer waren einander ähnlich, wie zwei Ruder. Gleiche Größe, gekleidet
identische weite Mäntel, beide tragen weiche Hüte, die sie tief in die Stirn gezogen haben, und
identischer Spitzbart.
Aber letzten Endes ist es in der Republik nicht verboten, nachts umherzuwandern,
zu Land und zu Wasser, mit seinem Doppelgänger. Tarashkin hätte es wahrscheinlich genau dort vergessen
über Personen mit scharfen Bärten, wenn da nicht ein seltsames Ereignis passiert wäre
Hals am selben Morgen in der Nähe der Ruderschule in einem Birkenwald in einer heruntergekommenen Gegend
eine undichte Datscha mit vernagelten Fenstern.
Als die Sonne aus der rosa Morgendämmerung über dem Dickicht der Inseln aufging, Tarash
Kin ließ seine Muskeln spielen und ging in den Clubhof, um Holzspäne zu sammeln. Die Zeit war
Sechs Uhr am Anfang. Das Tor klopfte und ein Fahrrad fuhr den nassen Weg entlang
beschleunigt, Vasily Vitalievich Shelga näherte sich.
Shelga war eine gut trainierte Athletin, muskulös und leicht.
Mittelgroß, kräftiger Hals, schnell, ruhig und vorsichtig. Er dient
lebte in der Kriminalpolizei und betrieb zur allgemeinen Ausbildung Sport.
- Nun, wie geht es Ihnen, Genosse Tarashkin? Alles in Ordnung? - fragte er und stellte
Fahrrad auf der Veranda. - Ich bin gekommen, um ein bisschen zu basteln... Schauen Sie - Müll, oh,
Ah.
Er zog seine Tunika aus, krempelte die Ärmel seiner dünnen, muskulösen Arme hoch und
machten sich an die Reinigung des Vereinshofs, der immer noch mit Materialresten übersät war
aus der Reparatur von Auslegern.
- Heute kommen die Jungs aus der Fabrik, - in einer Nacht werden wir Ordnung schaffen, -
Sagte Tarashkin. - Also, Vasily Vitalievich, melden Sie sich für die Co- an
Mandu für sechs?
„Ich weiß nicht, was ich tun soll“, sagte Shelga und rollte das Teerfass weg, „
Einerseits müssen die Moskauer geschlagen werden, andererseits fürchte ich, dass ich das nicht schaffen werde
ordentlich... Uns passiert etwas Komisches.
- Schon wieder was von Banditen?
- Nein, erhöhen Sie es höher - Kriminalität im internationalen Maßstab.
„Es ist schade“, sagte Tarashkin, „sonst wären sie begraben worden.“
Auf die Baumwipfel hinausgehen und beobachten, wie die Sonnenstrahlen über den ganzen Fluss spielen,
Shelga tippte auf seinen Besenstiel und rief Tarashkin mit leiser Stimme:
- Wissen Sie genau, wer in der Nähe in den Datschen wohnt?
- Zimogors leben hier und da.
- Ist Mitte März niemand in eine dieser Datschen gezogen?
Tarashkin warf einen Seitenblick auf den sonnigen Fluss und kratzte sich mit den Nägeln am anderen Bein.
gu.
„In diesem kleinen Wäldchen steht eine mit Brettern vernagelte Datscha“, sagte er, „ungefähr vier Wochen.“
Vor einiger Zeit, ich erinnere mich daran, habe ich geschaut – da kam Rauch aus dem Schornstein. Das dachten wir – es ist nicht dasselbe
Straßenkinder oder Banditen.
- Haben Sie jemanden aus dieser Datscha gesehen?
- Warte, Wassili Vitaljewitsch. Ich muss sie heute gesehen haben...
Nya.
Und Tarashkin erzählte von zwei Menschen, die im Morgengrauen im Sumpf landeten
dieses Ufer.
Shelga stimmte zu: „So, so“, seine scharfen Augen wurden wie Schlitze.
„Komm, zeig mir die Datscha“, sagte er und berührte die
Revolverholster.
Die Datscha im verkümmerten Birkenwald schien unbewohnt zu sein – die Veranda war verfault,
Die Fenster sind über den Fensterläden mit Brettern vernagelt. Im Zwischengeschoss sind Glas und Ecken gebrochen
Häuser unter den Resten von Abflussrohren sind mit Moos bewachsen, unter den Fensterbänken
Quinoa wuchs.
„Du hast recht – sie leben dort“, sagte Shelga und blickte sich hinter dem Dacha in der Datscha um
Revev ging dann vorsichtig um sie herum. - Wir waren heute hier... Aber für
Warum zum Teufel mussten sie durch das Fenster klettern? Tarashkin, komm her,
Irgendetwas ist hier falsch.
Sie näherten sich schnell der Veranda. Darauf waren Fußabdrücke zu sehen. auf der linken Seite von
Am Verandafenster hing seitlich ein Fensterladen – frisch abgerissen. Das Fenster ist offen
innen. Unter dem Fenster, im nassen Sand, sind wieder Fußabdrücke zu sehen. Fußabdrücke
große, anscheinend von einer schweren Person, und andere – kleinere, schmale – mit Socken
innen.
„Es gibt Spuren anderer Schuhe auf der Veranda“, sagte Shelga.
Er schaute aus dem Fenster, pfiff leise und rief: „Hey, Onkel, du hast ein Fenster.“
geöffnet, damit nicht etwas weggenommen wird.“ Niemand antwortete. Aus dem abgedunkelten Raum
Es gab einen süßlichen, unangenehmen Geruch.
Shelga rief lauter, kletterte auf die Fensterbank, holte seinen Revolver heraus und leise
sprang ins Zimmer. Auch Tarashkin folgte ihm.
Der erste Raum war leer, zerbrochene Ziegel und Dinge lagen unter den Füßen.
Türke, Zeitungsfetzen. Die halboffene Tür führte in die Küche. Hier auf dem Herd
Unter einer rostigen Mütze, auf Tischen und Hockern standen Primus-Öfen und Porzellan
Tiegel, Glas, Metallretorten, Gläser und Zinkdosen. Eins
Die Primus-Öfen zischten immer noch, als sie abbrannten.
Shelga rief erneut: „Hey, Onkel!“ Er schüttelte vorsichtig den Kopf
Öffnen Sie die Tür in einen halbdunklen Raum, flach geschnitten, durch die Ritzen der Vergangenheit
Adern, Sonnenstrahlen.
- Da ist er! - Sagte Shelga.
Hinten im Raum, auf einem Eisenbett, auf dem Rücken liegend, ein gekleideter Mann
Jahrhundert Seine Hände wurden hinter seinen Kopf geworfen und an den Gitterstäben des Bettes festgeschraubt.
Die Beine sind mit Seilen umwickelt. Jacke und Hemd auf der Brust sind zerrissen. Der Kopf ist es nicht
Sein natürlich zurückgeworfener Bart stand deutlich ab.
„Ja, hier sind sie wie sein Name“, sagte Shelga und untersuchte das ermordete Ding unter der Brustwarze.
ein bis zum Heft getriebenes finnisches Messer - Gefoltert ... Schau ...
- Wassili Vitaljewitsch, das ist derselbe, der auf dem Boot gesegelt ist. Es ist nicht
Sie haben mich vor mehr als anderthalb Stunden getötet.
- Bleib hier, Wache, fass nichts an, lass niemanden rein, -
Hörst du, Tarashkin?
Ein paar Minuten später meldete sich Shelga am Telefon aus dem Club:
- Befehl an die Bahnhöfe... Überprüfen Sie alle Passagiere. Outfits für alle Staaten
Teenager. Überprüfen Sie alle, die zwischen sechs und acht Uhr morgens zurückgekehrt sind.
Der Agent und der Hund stehen mir zur Verfügung.
Bevor der Spürhund eintraf, begann Shelga mit einer gründlichen Inspektion des Hundes
Chi, ausgehend vom Dachboden.
Überall lagen Müll, Glasscherben, Tapetenfetzen und rostige Dosen.
Dosen Essen Die Fenster sind mit Spinnweben bedeckt, in den Ecken gibt es Schimmel und Pilze. Dacha, sehen Sie
Mo, ist seit 1918 verlassen. Nur die Küche und
Zimmer mit einem Eisenbett. Nirgendwo Anzeichen von Annehmlichkeiten, keine Reste
Essen, bis auf ein französisches Brötchen, das in der Tasche des Ermordeten gefunden wurde, und ein Stück Tee
Würste.
Sie lebten nicht hier, sie kamen hierher, um etwas zu tun, das verborgen bleiben musste.
Dies war die erste Schlussfolgerung, die Shelga aus der Suche zog. Umfrage
Die Küche zeigte, dass hier an irgendwelchen chemischen Zubereitungen gearbeitet wurde.
parathas. Untersuchen Sie die Aschehaufen auf dem Ofen unter der Haube, wo offensichtlich
führte chemische Tests durch, indem er mehrere Broschüren mit Eselsohren durchblätterte
In den Ecken der Seiten stellte er das zweite fest: Der Ermordete tat alles
nur gewöhnliche Pyrotechnik.
Diese Schlussfolgerung verwirrte Shelga. Er suchte erneut
das Kleid des Ermordeten - es wurde nichts Neues gefunden. Dann kam er zur Frage
andererseits.
Fußabdrücke am Fenster zeigten, dass es sich um zwei Mörder handelte, die sie betreten hatten
durch das Fenster und riskiert unweigerlich, auf Widerstand zu stoßen, da die Person eingeschaltet ist
Datscha konnte nicht anders, als das Krachen eines abgerissenen Fensterladens zu hören.
Das bedeutete, dass die Mörder um jeden Preis oder halb-
etwas äußerst Wichtiges tun oder eine Person im Land töten.
Weiter: Wenn wir davon ausgehen, dass sie ihn einfach töten wollten, dann
Erstens hätten sie es einfacher machen können, indem sie ihm zum Beispiel irgendwo auflauerten
auf dem Weg zur Datscha sein, und zweitens zeigt sich die Position des Toten auf dem Bett
Es stellt sich heraus, dass er gefoltert wurde; er wurde nicht sofort erstochen. Die Mörder mussten es wissen
etwas von diesem Mann, das er nicht sagen wollte.
Was könnten sie aus ihm herausbekommen wollen? Geld? Das kann man sich kaum vorstellen
ein Mann, der nachts zu einer verlassenen Datscha geht, um Pyrotechnik zu machen,
fing an, viel Geld mitzunehmen. Oder besser gesagt, die Mörder wollten herausfinden, wie...
ein Geheimnis im Zusammenhang mit den nächtlichen Aktivitäten des Ermordeten.
So führte Shelgas Gedankengang sie zu einer neuen Erkundung der Küche.
Er zog die Kisten von der Wand weg und entdeckte eine quadratische Luke in den Keller, die
oft in Datschen direkt unter dem Küchenboden installiert. Tarashkin zündete eine Asche an und
legte sich auf den Bauch und beleuchtete den feuchten Untergrund, wo Shelga vorsichtig hinabstieg
eine morsche, rutschige Treppe.
„Komm mit einer Kerze hierher“, rief Shelga aus der Dunkelheit, „dort ist es
es war ein echtes Labor.
Der Keller nahm den Bereich unter der gesamten Datscha ein: Es gab einen nicht-
wie viele Holztische auf Böcken, Gasflaschen, ein kleiner Motor und Di-
namo, Glasbäder, in denen üblicherweise Elektrolyse durchgeführt wird, Mechanik
Werkzeuge und Aschehaufen überall auf den Tischen...
„Das hat er hier getan“, sagte Shelga etwas verwirrt.
Blick auf die dicken Holzklötze, die an der Kellerwand lehnten und
Eisenbleche. Und die Bleche und Stangen waren an vielen Stellen gebohrt, an anderen
in zwei Hälften geschnitten, die Stellen der Schnitte und Löcher schienen verbrannt und op-
erwischt.
In einem aufrecht stehenden Eichenbrett hatten diese Löcher einen Durchmesser von zehn Zehnteln.
nur Bruchteile eines Millimeters, wie von einem Nadelstich. In der Mitte der Tafel steht geschrieben
in Großbuchstaben: „P. P. Garin.“ Shelga drehte das Brett um und auf die Rückseite
Es stellte sich heraus, dass die gleichen Buchstaben auf der Seite standen: auf irgendeine unverständliche Weise
Die 3-Zoll-Tafel war mit dieser Inschrift durchgebrannt.
„Scheiße, verdammt“, sagte Shelga, „nein, P.P. Garin ist hier kein Pyrotechniker.“
Tat nichts.
- Wassili Vitaljewitsch, was ist das? - fragte Tarashkin und zeigte
Pyramide, anderthalb Zoll hoch, etwa einen Zoll an der Basis, zusammengedrückt
aus etwas grauer Substanz.
- Wo hast du es gefunden?
- Es gibt eine ganze Kiste davon.
Nachdem sie die Pyramide umgedreht und beschnüffelt hatte, stellte Shelga sie auf die Tischkante und klebte sie fest
Er warf ein brennendes Streichholz von der Seite hinein und ging in die hintere Ecke des Kellers. Übereinstimmen
Als die Pyramide niederbrannte, erstrahlte sie in einem blendenden weiß-bläulichen Licht. Gehen-
es brannte fünf Minuten und Sekunden lang ohne Ruß, fast ohne Geruch.
„Ich empfehle, solche Experimente beim nächsten Mal nicht durchzuführen“, sagte er.
Shelga, die Pyramide hätte sich als Gaskerze herausstellen können. Dann wären wir nicht gegangen
aus dem Keller. Sehr gut – was haben wir gelernt? Versuchen wir zu installieren:
Erstens erfolgte der Mord nicht aus Rache oder Raub. Zweitens das Etablierte
Wir haben den Namen des ermordeten Mannes neu gefunden: P. P. Garin. Das ist alles für den Moment. Willst du altern?
Ich denke, Tarashkin, dass vielleicht P.P. Garin derjenige ist, der das Boot verlassen hat. Nicht
Denken. Garin selbst schrieb den Namen an die Tafel. Das ist psychologisch klar. Wenn
Wenn ich, sagen wir, so etwas Wunderbares erfunden hätte, dann
Ich hätte vor Freude meinen Nachnamen richtig geschrieben, aber sicher nicht deinen. Wir wissen
Ich glaube, dass der Ermordete in einem Labor gearbeitet hat; das bedeutet also, dass er der Erfinder ist
Es gibt - Garin.
Shelga und Tarashkin krochen aus dem Keller und setzten sich, nachdem sie sich eine Zigarette angezündet hatten, auf die Veranda
Sonnenschein, ich warte auf den Agenten mit dem Hund.
Beim Hauptpostamt in einem der Fenster zum Empfang ausländischer Telegramme
eine dicke rötliche Hand ragte heraus und hing mit einem zitternden Telegraphen
mit einem Formular.
Der Telegrafist schaute einige Sekunden lang auf diese Hand und verstand schließlich:
„Ja, der fünfte Finger fehlt – der kleine Finger“, und begann, das Formular zu lesen.
„Warschau, Marshalkovskaya, Semenov. Der Auftrag ist zur Hälfte abgeschlossen,
Der Ingenieur ist gegangen, es war nicht möglich, die Unterlagen zu erhalten, ich warte auf Befehle. Stas.
Der rot hervorgehobene Telegraphenbetreiber - Warschau. Er stand auf und blockierte sich selbst
kleines Fenster, begann durch die Gitter auf den Überbringer des Telegramms zu blicken. Das war
ein massiger Mann mittleren Alters mit ungesunder, gelblich-grauer Haut
ein schmollendes Gesicht, mit einem herabhängenden gelben Schnurrbart über dem Mund. Augen verborgen
unter den Rissen geschwollener Augenlider. Auf seinem rasierten Kopf trägt er eine braune Samtmütze.
- Was ist los? - fragte er grob. - Nehmen Sie das Telegramm an.
„Das Telegramm ist verschlüsselt“, sagte der Telegrafist.
- Das heißt, wie - verschlüsselt? Warum erzählst du mir Unsinn! Dies ist ein Werbespot
Sie sind verpflichtet, dieses Telegramm anzunehmen.

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Hyperboloid des Ingenieurs Garin

Dieser Roman wurde zwischen 1926 und 1927 geschrieben.

1937 mit neuen Kapiteln überarbeitet

1

In dieser Saison traf sich die Pariser Geschäftswelt zum Frühstück im Majestic Hotel. Dort konnte man Beispiele aller Nationen außer den Franzosen finden. Dort wurden zwischen den Kursen Geschäftsgespräche geführt und Geschäfte abgeschlossen, begleitet von Orchesterklängen, knallenden Korken und Frauengezwitscher.

In der prächtigen Hotellobby, die mit kostbaren Teppichen bedeckt war, in der Nähe der gläsernen Drehtüren schritt ein großer Mann mit grauem Kopf und energischem, rasiertem Gesicht, der an die heroische Vergangenheit Frankreichs erinnerte, bedeutungsvoll. Er trug einen schwarzen weiten Frack, Seidenstrümpfe und Lackschuhe mit Schnallen. Auf seiner Brust lag eine silberne Kette. Er war der Oberpförtner, der geistliche Stellvertreter der Aktiengesellschaft, die das Majestic Hotel betrieb. Mit den von Gicht geplagten Händen auf dem Rücken blieb er vor der Glaswand stehen, wo die Besucher zwischen den Bäumen und Palmenblättern, die in grünen Kübeln blühten, speisten. In diesem Moment sah er aus wie ein Professor, der hinter der Wand eines Aquariums das Leben von Pflanzen und Insekten untersucht.

Die Frauen waren sicher gut. Die Kleinen ließen sich von ihrer Jugend und dem Funkeln ihrer Augen verführen: blau – angelsächsisch, dunkel wie die Nacht – südamerikanisch, lila – französisch. Ältere Frauen würzten die verblassende Schönheit mit der außergewöhnlichen Natur ihrer Toiletten wie scharfer Soße.

Ja, was die Frauen betrifft, war alles in Ordnung. Aber der Oberportier konnte nicht dasselbe über die Männer sagen, die im Restaurant saßen.

Wo, aus welchen Disteln sind nach dem Krieg diese dicken jungen Männer entstanden, kleinwüchsig, mit behaarten Fingern in Ringen, mit entzündeten Wangen, schwer mit einem Rasiermesser zu rasieren?

Sie schluckten von Morgen zu Morgen geschäftig alle möglichen Getränke. Ihre haarigen Finger webten Geld, Geld, Geld aus der Luft ... Sie krochen hauptsächlich aus Amerika, aus dem verdammten Land, wo sie knietief in Gold stecken und wo sie die ganze gute alte Welt für wenig Geld aufkaufen werden .

2

Ein Rolls-Royce, ein langes Auto mit Mahagoni-Karosserie, fuhr lautlos auf den Hoteleingang zu. Der Türsteher eilte mit dem Klirren seiner Kette auf die Drehtüren zu.

Der erste, der eintrat, war ein gelblich-blasser Mann von kleiner Statur, mit einem schwarzen, kurzgeschnittenen Bart und ausgestellten Nasenflügeln einer fleischigen Nase. Er trug einen weiten langen Mantel und eine Melone, die er bis über die Augenbrauen gezogen hatte.

Er blieb stehen und wartete murrend auf seinen Begleiter, der sich mit einem jungen Mann unterhielt, der hinter der Eingangssäule hervorsprang, um dem Auto entgegenzuspringen. Sie nickte ihm zu und ging durch die Drehtüren. Das war die berühmte Zoe Monrose, eine der schicksten Frauen von Paris. Sie trug einen weißen Stoffanzug mit Besatz an den Ärmeln vom Handgelenk bis zum Ellbogen und langem schwarzem Affenfell. Ihr kleiner Filzhut wurde vom großen Collo kreiert. Ihre Bewegungen waren selbstbewusst und nachlässig. Sie war schön, dünn, groß, hatte einen langen Hals, einen etwas großen Mund und eine leicht erhobene Nase. Ihre blaugrauen Augen wirkten kalt und leidenschaftlich.

Sollen wir zu Mittag essen, Rolling? - fragte sie den Mann mit der Melone.

Nein. Ich werde vor dem Mittagessen mit ihm reden.

Zoe Monrose grinste, als würde sie sich herablassend für den harten Ton der Antwort entschuldigen. Zu diesem Zeitpunkt stürmte ein junger Mann durch die Tür und unterhielt sich mit Zoya Montrose in der Nähe des Autos. Er trug einen offenen alten Mantel, in der Hand einen Stock und einen weichen Hut. Sein aufgeregtes Gesicht war voller Sommersprossen. Die spärlichen, steifen Fühler sind präzise aufgeklebt. Offenbar wollte er ihm die Hand geben, aber Rolling sagte, ohne die Hände aus den Jackentaschen zu nehmen, noch schärfer:

Du bist eine Viertelstunde zu spät, Semjonow.

Ich wurde festgenommen... In unserem Fall... Es tut mir furchtbar leid... Alles ist arrangiert... Sie sind sich einig... Morgen können sie nach Warschau aufbrechen...

Wenn du das ganze Hotel anschreist, werden sie dich rausholen“, sagte Rolling und starrte ihn mit trüben Augen an, die nichts Gutes versprachen.

Verzeihen Sie mir – ich flüstere... In Warschau ist bereits alles vorbereitet: Pässe, Kleidung, Waffen usw. Anfang April werden sie die Grenze überqueren...

„Jetzt werden Mademoiselle Monrose und ich zu Abend essen“, sagte Rolling, „Sie werden zu diesen Herren gehen und ihnen sagen, dass ich sie heute Anfang fünf sehen möchte.“ Warnen Sie mich, dass ich sie der Polizei übergeben werde, wenn sie sich dazu entschließen, mich an der Nase herumzuführen ...

Dieses Gespräch fand Anfang Mai 192 statt....

3

In Leningrad hielt im Morgengrauen in der Nähe der Ausleger einer Ruderschule ein Zweiruderboot auf dem Fluss Krestovka an.

Zwei Menschen kamen heraus, und in der Nähe des Wassers unterhielten sie sich kurz – nur einer sprach scharf und gebieterisch, der andere blickte auf den tiefen, ruhigen, dunklen Fluss. Hinter dem Dickicht der Krestowski-Insel breitete sich im Blau der Nacht die Frühlingsdämmerung aus.

Dann beugten sich die beiden über das Boot und das Licht eines Streichholzes beleuchtete ihre Gesichter. Sie holten Pakete vom Boden des Bootes, und derjenige, der schwieg, nahm sie und verschwand im Wald, und derjenige, der sprach, sprang ins Boot, stieß sich vom Ufer ab und ließ hastig die Ruderschlösser knarren. Die Umrisse eines Ruderers glitten durch den dämmernden Wasserstreifen und verschwanden im Schatten des gegenüberliegenden Ufers. Eine kleine Welle schlug auf die Ausleger.

Spartak-Mitglied Tarashkin, der „Stroke Man“ bei einem Swing-Rennauftritt, hatte an diesem Abend Dienst im Club. Anstatt die flüchtigen Stunden seines Lebens aufgrund seiner Jugend und seines Frühlings rücksichtslos mit Schlaf zu verschwenden, saß Tarashkin auf Baumstämmen über dem schläfrigen Wasser und umarmte seine Knie.

In der Stille der Nacht gab es etwas zum Nachdenken. Zwei Sommer hintereinander schlagen die verdammten Moskauer, die nicht einmal den Geruch von echtem Wasser verstehen, die Ruderschule im Einer, im Vierer und im Achter. Es war eine Schande.

Alexej Tolstoi

Hyperboloid des Ingenieurs Garin

Die Frauen waren sicher gut. Die Kleinen ließen sich von ihrer Jugend, dem Funkeln ihrer Augen verführen: blau – angelsächsisch, dunkel wie die Nacht – südamerikanisch, lila – französisch. Ältere Frauen würzten die verblassende Schönheit mit der außergewöhnlichen Natur ihrer Toiletten wie scharfer Soße.

Ja, was die Frauen betrifft, war alles in Ordnung. Aber der Oberportier konnte nicht dasselbe über die Männer sagen, die im Restaurant saßen.

Wo, aus welchen Disteln sind nach dem Krieg diese dicken jungen Männer entstanden, kleinwüchsig, mit behaarten Fingern in Ringen, mit entzündeten Wangen, schwer mit einem Rasiermesser zu rasieren?

Ein Rolls-Royce, ein langes Auto mit Mahagoni-Karosserie, fuhr lautlos auf den Hoteleingang zu. Der Türsteher eilte mit dem Klirren seiner Kette auf die Drehtüren zu.

- Sollen wir zu Mittag essen, Rolling? – fragte sie den Mann mit der Melone.

- Nein. Ich werde vor dem Mittagessen mit ihm reden.

– Du bist eine Viertelstunde zu spät, Semjonow.

- Ich wurde festgenommen... In unserem Fall... Es tut mir furchtbar leid... Alles ist arrangiert... Sie sind sich einig... Morgen können sie nach Warschau aufbrechen...

„Wenn du das ganze Hotel anschreist, werden sie dich rausholen“, sagte Rolling und starrte ihn mit trüben Augen an, die nichts Gutes versprachen.

– Entschuldigung – ich flüstere... In Warschau ist bereits alles vorbereitet: Pässe, Kleidung, Waffen usw. Anfang April werden sie die Grenze überqueren...

„Jetzt werden Mademoiselle Montrose und ich zu Abend essen“, sagte Rolling, „Sie werden zu diesen Herren gehen und ihnen sagen, dass ich sie heute Anfang fünf sehen möchte.“ Warnen Sie mich, dass ich sie der Polizei übergeben werde, wenn sie sich dazu entschließen, mich an der Nase herumzuführen ...

Dieses Gespräch fand Anfang Mai 192 statt....

In Leningrad hielt im Morgengrauen in der Nähe der Ausleger einer Ruderschule ein Zweiruderboot auf dem Fluss Krestovka an.

Aber der Athlet weiß, dass eine Niederlage zum Sieg führt. Dies allein und vielleicht auch der Charme der Frühlingsdämmerung, die nach scharfem Gras und nassem Holz duftete, bewahrten Tarashkin die Geistesgegenwart, die für das Training vor den großen Rennen im Juni erforderlich war.

Tarashkin saß auf den Auslegern und sah, wie ein zweiruderiges Boot festmachte und dann abfuhr. Tarashkin betrachtete die Phänomene des Lebens ruhig. Aber hier kam ihm ein Umstand seltsam vor: Die beiden, die am Ufer landeten, waren einander ähnlich, wie zwei Ruder. Sie sind gleich groß, tragen die gleichen weiten Mäntel, beide haben weiche, tief in die Stirn gezogene Hüte und den gleichen Spitzbart.

Aber letztendlich ist es in der Republik nicht verboten, nachts mit seinem Doppelgänger zu Lande und zu Wasser umherzuwandern. Tarashkin hätte die Menschen mit den scharfen Bärten wahrscheinlich sofort vergessen, wenn nicht am selben Morgen ein seltsames Ereignis in der Nähe der Ruderschule in einem Birkenwald, in einer heruntergekommenen Datscha mit vernagelten Fenstern, passiert wäre.

Als die Sonne aus der rosa Morgendämmerung über den Büschen der Inseln aufging, ließ Tarashkin seine Muskeln spielen und ging in den Clubhof, um Holzspäne zu sammeln. Am Anfang war es sechs Uhr. Das Tor klopfte, und Wassili Witaljewitsch Schelga näherte sich mit dem Fahrrad den nassen Weg entlang.

Shelga war eine gut trainierte Athletin, muskulös und leicht, mittelgroß, mit kräftigem Hals, schnell, ruhig und vorsichtig. Er diente in der Kriminalpolizei und betrieb zur allgemeinen Ausbildung Sport.

- Nun, wie geht es Ihnen, Genosse Tarashkin? Alles in Ordnung? – fragte er und stellte das Fahrrad auf die Veranda. - Ich bin gekommen, um ein bisschen zu basteln... Schauen Sie - Müll, ah, ah.

Er zog seine Tunika aus, krempelte die Ärmel an seinen dünnen, muskulösen Armen hoch und begann mit der Reinigung des Clubhofs, der immer noch mit Material übersät war, das von der Reparatur von Booms übrig geblieben war.

„Heute werden die Leute aus der Fabrik kommen und wir werden in einer Nacht die Ordnung wiederherstellen“, sagte Tarashkin. - Also, Wassili Witaljewitsch, wie meldet man sich für das Sechserteam an?

„Ich weiß nicht, was ich tun soll“, sagte Shelga und rollte das Teerfass weg, „die Moskauer müssen einerseits geschlagen werden, andererseits fürchte ich, dass ich nicht vorsichtig sein kann ... Uns passiert etwas Komisches.“

– Schon wieder was von Banditen?

- Nein, erhöhen Sie es höher - Kriminalität im internationalen Maßstab.

„Es ist schade“, sagte Tarashkin, „sonst wären sie begraben worden.“

Shelga ging auf die Bäume hinaus und beobachtete, wie die Sonnenstrahlen über den ganzen Fluss spielten. Dann tippte er auf seinen Besenstiel und rief Tarashkin mit leiser Stimme:

– Wissen Sie genau, wer in der Nähe in den Datschen wohnt?

- Zimogors leben hier und da.

– Ist Mitte März niemand in eine dieser Datschen gezogen?

Tarashkin warf einen Seitenblick auf den sonnigen Fluss und kratzte sich mit den Zehennägeln am anderen Bein.

„In diesem kleinen Wäldchen steht eine mit Brettern vernagelte Datscha“, sagte er, „ich erinnere mich, dass ich vor etwa vier Wochen Rauch aus dem Schornstein aufsteigen sah.“ Das dachten wir – entweder waren dort Straßenkinder oder Banditen.

– Haben Sie jemanden aus dieser Datscha gesehen?

- Warte, Wassili Vitaljewitsch. Ich muss sie heute gesehen haben.

Und Tarashkin erzählte von zwei Menschen, die im Morgengrauen an einem sumpfigen Ufer landeten.

Shelga stimmte zu: „So, so“, seine scharfen Augen wurden wie Schlitze.

„Komm, zeig mir die Datscha“, sagte er und berührte das Revolverholster, das hinter ihm an seinem Gürtel hing.

Die Datscha im verkümmerten Birkenwald schien unbewohnt zu sein – die Veranda war verrottet, die Fenster waren mit Brettern über den Fensterläden vernagelt. Das Glas im Zwischengeschoss war zerbrochen, die Ecken des Hauses waren unter den Resten von Abflussrohren mit Moos bewachsen und unter den Fensterbänken wuchs Quinoa.

„Du hast recht, sie leben dort“, sagte Shelga, schaute sich hinter den Bäumen in der Datscha um und ging dann vorsichtig um sie herum. „Wir waren heute hier... Aber warum zum Teufel mussten sie durch das Fenster klettern?“ Tarashkin, komm her, hier stimmt etwas nicht.

Sie näherten sich schnell der Veranda. Darauf waren Fußabdrücke zu sehen. Links von der Veranda hing seitlich am Fenster ein Fensterladen – frisch abgerissen. Das Fenster ist nach innen geöffnet. Unter dem Fenster, im nassen Sand, sind wieder Fußabdrücke zu sehen. Die Fußabdrücke sind groß, offenbar von einer schweren Person, andere sind kleiner, schmal und weisen die Zehen nach innen.

„Es gibt Spuren anderer Schuhe auf der Veranda“, sagte Shelga. Er schaute aus dem Fenster, pfiff leise und rief: „Hey, Onkel, dein Fenster ist offen, damit sie dir nichts wegnehmen.“ Niemand antwortete. Ein süßlicher, unangenehmer Geruch wehte aus dem schwach beleuchteten Raum.

Shelga rief lauter, kletterte auf die Fensterbank, holte einen Revolver hervor und sprang leise ins Zimmer. Auch Tarashkin folgte ihm.

Der erste Raum war leer; unter den Füßen lagen zerbrochene Ziegel, Putz und Zeitungsfetzen. Die halboffene Tür führte in die Küche. Hier auf dem Herd unter einer rostigen Haube, auf Tischen und Hockern standen Primusöfen, Porzellantiegel, Retorten aus Glas und Metall, Krüge und Zinkdosen. Einer der Primusöfen zischte immer noch und brannte aus.

Shelga rief erneut: „Hey, Onkel!“ Er schüttelte den Kopf und öffnete vorsichtig die Tür zu einem halbdunklen Raum, durch den flache Sonnenstrahlen durch die Ritzen der Fensterläden fielen.

- Da ist er! - Sagte Shelga.

Hinten im Raum, auf einem Eisenbett, lag ein bekleideter Mann auf dem Rücken. Seine Hände wurden hinter seinen Kopf geworfen und an den Gitterstäben des Bettes festgeschraubt. Die Beine sind mit Seilen umwickelt. Jacke und Hemd auf der Brust sind zerrissen. Der Kopf war unnatürlich nach hinten geworfen und der Bart stand steil ab.

„Ja, sie sind wie sein Name“, sagte Shelga und untersuchte ein finnisches Messer, das bis zum Heft unter der Brustwarze des Opfers steckte. - Gefoltert... Schau...

– Wassili Witaljewitsch, das ist derselbe, der auf dem Boot gesegelt ist. Er wurde vor nicht mehr als anderthalb Stunden getötet.

„Sei hier, Wächter, fass nichts an, lass niemanden rein“, hörst du, Tarashkin?

Ein paar Minuten später meldete sich Shelga am Telefon aus dem Club:

- Bestellungen an Bahnhöfe... Alle Passagiere überprüfen... Bestellungen an alle Hotels. Überprüfen Sie alle, die zwischen sechs und acht Uhr morgens zurückgekehrt sind. Der Agent und der Hund stehen mir zur Verfügung.

Bevor der Spürhund eintraf, begann Shelga mit einer gründlichen Inspektion der Datscha, angefangen beim Dachboden.

Überall lagen Müll, Glasscherben, Tapetenfetzen und rostige Dosen. Die Fenster sind mit Spinnweben bedeckt, in den Ecken gibt es Schimmel und Pilze. Die Datscha war offenbar seit 1918 verlassen. Nur die Küche und das Zimmer mit dem Eisenbett waren bewohnt. Es gab nirgendwo Anzeichen von Annehmlichkeiten, keine Essensreste, außer einem französischen Brötchen und einem Stück Teewurst, die in der Tasche des Ermordeten gefunden wurden.

Sie lebten nicht hier, sie kamen hierher, um etwas zu tun, das verborgen bleiben musste. Dies war die erste Schlussfolgerung, die Shelga aus der Suche zog. Eine Untersuchung der Küche ergab, dass dort mit Chemikalien gearbeitet wurde. Als er die Aschehaufen auf dem Herd unter der Abzugshaube untersuchte, wo offensichtlich chemische Tests durchgeführt wurden, und mehrere Broschüren mit Eselsohren durchblätterte, stellte er das Zweite fest: Der Ermordete war mit ganz gewöhnlicher Pyrotechnik beschäftigt.

Diese Schlussfolgerung verwirrte Shelga. Er durchsuchte erneut das Kleid des Toten und fand nichts Neues. Dann näherte er sich dem Thema aus einem anderen Blickwinkel.

Fußspuren am Fenster zeigten, dass es sich um zwei Mörder handelte, die durch das Fenster eindrangen und unweigerlich riskierten, auf Widerstand zu stoßen, da die Person in der Datscha nicht umhin konnte, das Knacken des abgerissenen Fensterladens zu hören.

Das bedeutete, dass die Mörder um jeden Preis entweder an etwas äußerst Wichtiges gelangen oder eine Person im Land töten mussten.

Weiter: Wenn wir davon ausgehen, dass sie ihn einfach töten wollten, dann hätten sie es erstens einfacher machen können, indem sie ihn beispielsweise irgendwo auf dem Weg zur Datscha aufgehalten hätten, und zweitens die Position des Ermordeten auf dem Bett zeigte, dass er gefoltert wurde, er wurde nicht sofort erstochen. Die Mörder mussten etwas von diesem Mann lernen, was er nicht sagen wollte.

Was könnten sie aus ihm herausbekommen wollen? Geld? Es ist schwer vorstellbar, dass jemand, der nachts in eine verlassene Datscha geht, um Pyrotechnik zu machen, viel Geld mitnehmen würde. Oder besser gesagt, die Mörder wollten ein Geheimnis im Zusammenhang mit den nächtlichen Aktivitäten des Ermordeten herausfinden.

So führte Shelgas Gedankengang sie zu einer neuen Erkundung der Küche. Er zog die Schubladen von der Wand weg und entdeckte eine quadratische Luke in den Keller, die in Datschen oft direkt unter dem Küchenboden installiert ist. Tarashkin zündete eine Kerze an, legte sich auf den Bauch und beleuchtete den feuchten Untergrund, wo Shelga vorsichtig die morsche, rutschige Treppe hinunterstieg.

„Komm mit einer Kerze her“, rief Shelga aus der Dunkelheit, „dort hatte er ein richtiges Labor.“

Der Keller nahm die Fläche unter der gesamten Datscha ein: An den Backsteinwänden standen mehrere Holztische auf Böcken, Gasflaschen, ein kleiner Motor und ein Dynamo, Glasbäder, in denen normalerweise Elektrolyse durchgeführt wird, Metallbearbeitungswerkzeuge und überall Aschehaufen die Tische...

„Das hat er hier getan“, sagte Shelga etwas verwirrt und betrachtete die dicken Holzstangen und Eisenbleche, die an der Kellerwand lehnten. Und die Bleche und Stäbe waren an vielen Stellen durchbohrt, andere wurden in zwei Hälften geschnitten, die Stellen der Schnitte und Löcher schienen verbrannt und geschmolzen zu sein.

Im aufrecht stehenden Eichenbrett hatten diese Löcher einen Durchmesser von einem Zehntel Millimeter, als wären sie mit einer Nadel gestochen worden. In der Mitte der Tafel steht in großen Buchstaben: „P. P. Garin. Shelga drehte die Tafel um, und auf der Rückseite befanden sich dieselben Buchstaben von innen nach außen: Auf unverständliche Weise war die drei Zoll große Tafel mit dieser Inschrift durchgebrannt.

„Scheiße, verdammt“, sagte Shelga, „nein, P.P. Garin hat hier keine Pyrotechnik gemacht.“

– Wassili Witaljewitsch, was ist das? - fragte Tarashkin und zeigte eine Pyramide mit einer Höhe von anderthalb Zoll und etwa einem Zoll an der Basis, die aus einer Art grauer Substanz zusammengedrückt war.

- Wo hast du es gefunden?

- Es gibt eine ganze Kiste davon.

Nachdem sie sich umgedreht und an der Pyramide gerochen hatte, stellte Shelga sie auf die Tischkante, steckte seitlich ein brennendes Streichholz hinein und ging in die hintere Ecke des Kellers. Das Streichholz brannte aus, die Pyramide erstrahlte in einem blendenden weiß-bläulichen Licht. Es brannte fünf Minuten und Sekunden lang ohne Ruß, fast ohne Geruch.

„Ich empfehle, solche Experimente beim nächsten Mal nicht durchzuführen“, sagte Shelga, „die Pyramide könnte sich als Gaskerze herausstellen.“ Dann hätten wir den Keller nicht verlassen. Sehr gut – was haben wir gelernt? Versuchen wir festzustellen: Erstens erfolgte der Mord nicht aus Rache oder Raub. Zweitens wollen wir den Namen des ermordeten Mannes ermitteln – P.P. Garin. Das ist alles für den Moment. Sie möchten einwenden, Tarashkin, dass vielleicht P.P. Garin derjenige ist, der das Boot verlassen hat. Ich glaube nicht. Garin selbst schrieb den Namen an die Tafel. Das ist psychologisch klar. Wenn ich, sagen wir mal, etwas so Wunderbares erfinden würde, würde ich wahrscheinlich aus Freude meinen Namen schreiben, aber sicher nicht Ihren. Wir wissen, dass das Opfer in einem Labor gearbeitet hat; Das bedeutet, dass er der Erfinder ist, also Garin.

Shelga und Tarashkin krochen aus dem Keller und setzten sich, nachdem sie sich eine Zigarette angezündet hatten, auf der Veranda in die Sonne und warteten auf den Agenten und den Hund.

Im Hauptpostamt steckte eine dicke rötliche Hand durch eines der Fenster zum Empfang ausländischer Telegramme und hing mit einem zitternden Telegraphenformular.

Der Telegrafist betrachtete diese Hand einige Sekunden lang und erkannte schließlich: „Aha, es gibt keinen fünften Finger – den kleinen Finger“ und begann, das Formular zu lesen.

„Warschau, Marschalkowskaja, Semenow. Der Auftrag ist zur Hälfte erledigt, der Ingenieur ist abgereist, die Unterlagen waren nicht erhältlich, ich warte auf Aufträge. Stas.

Der rot hervorgehobene Telegraphenbetreiber - Warschau. Er stand auf und begann, das Fenster mit sich selbst zu verschließen, durch die Gitterstäbe auf den Überbringer des Telegramms zu blicken. Er war ein massiger Mann mittleren Alters mit ungesunder, gelblich-grauer Haut, einem Schmollmund und einem herabhängenden gelben Schnurrbart über dem Mund. Die Augen sind unter den Schlitzen geschwollener Augenlider verborgen. Auf seinem rasierten Kopf trägt er eine braune Samtmütze.

- Was ist los? - fragte er grob - Akzeptiere das Telegramm.

„Das Telegramm ist verschlüsselt“, sagte der Telegrafist.

– Das heißt, wie – verschlüsselt? Warum erzählst du mir Unsinn! Dies ist ein kommerzielles Telegramm, das Sie akzeptieren müssen. Ich werde meinen Ausweis vorzeigen, ich bin Mitglied des polnischen Konsulats, Sie sind für die geringste Verzögerung verantwortlich.

Der vierfingrige Bürger wurde wütend und schüttelte die Wangen, sprach nicht, sondern bellte, aber seine Hand auf der Fenstertheke zitterte weiterhin ängstlich.

„Sehen Sie, Bürger“, sagte ihm der Telegrafist, „Sie bestehen zwar darauf, dass Ihr Telegramm kommerziell ist, aber ich versichere Ihnen, dass es politisch und verschlüsselt ist.“

Der Telegrafist grinste. Der gelbe Herr wurde wütend und erhob seine Stimme, und währenddessen nahm die junge Dame ruhig sein Telegramm und trug es zum Tisch, wo Wassili Witaljewitsch Schelga die gesamte Einreichung der Telegramme für diesen Tag durchging.

Blick auf das Formular: „ Warschau, Marszałkowska„, er ging aus der Trennwand in den Flur, blieb hinter dem wütenden Absender stehen und gab dem Telegrafen ein Zeichen. Er rümpfte die Nase, sprach über die Politik des Meisters und setzte sich hin, um eine Quittung zu schreiben. Der Pole schnarchte heftig vor Wut, bewegte seine Füße und knarrte in seinen Lackschuhen. Shelga betrachtete aufmerksam seine großen Beine. Er ging zur Ausgangstür und nickte dem diensthabenden Agenten am Pol zu:

- Nachverfolgen.

Die gestrige Suche mit einem Bluthund führte von einer Datscha in einem Birkenwald zum Fluss Krestovka, wo sie endete: Hier stiegen die Mörder offenbar in ein Boot. Gestern brachten keine neuen Daten. Die Verbrecher waren offenbar in Leningrad gut versteckt. Auch das Ansehen von Telegrammen brachte nichts. Für Warschau Semyonova war vielleicht nur dieser letzte von einiger Bedeutung. Der Telegrafist reichte dem Polen die Quittung, der in seine Westentasche griff, um etwas Kleingeld zu holen. Zu diesem Zeitpunkt näherte sich ein gutaussehender dunkeläugiger Mann mit scharfem Bart schnell dem Fenster mit einer Form in der Hand und blickte, während er darauf wartete, dass ein Platz frei wurde, mit ruhiger Feindseligkeit auf den festen Bauch des wütenden Polen.

Dann sah Shelga, wie plötzlich ein Mann mit scharfem Bart aufstand: Er bemerkte eine vierfingrige Hand und blickte dem Polen sofort ins Gesicht.

Ihre Blicke trafen sich. Dem Polen fiel die Kinnlade herunter. Die geschwollenen Augenlider öffneten sich weit. Entsetzen blitzte in seinen trüben Augen auf. Sein Gesicht veränderte sich wie das eines monströsen Chamäleons – es wurde bleiern.

Und erst dann verstand Shelga – er erkannte den Mann mit Bart, der vor dem Pol stand: Es war das Doppelgänger des Mannes, der in der Datscha im Birkenwald auf Krestovsky getötet wurde …

Der Pole schrie heiser und raste mit unglaublicher Geschwindigkeit auf den Ausgang zu. Der diensthabende Beamte, der ihn nur aus der Ferne beobachten sollte, ließ ihn ungehindert auf die Straße und schlüpfte hinter ihm her.

Der Doppelgänger des Toten blieb am Fenster stehen. Seine kalten, dunkel geränderten Augen drückten nichts als Erstaunen aus. Er zuckte mit den Schultern und reichte dem Telegrafen, als der Pole verschwunden war, ein Formular:

„Paris, Boulevard Batignolles, post restante, Nummer 555. Beginnen Sie sofort mit der Analyse, verbessern Sie die Qualität um fünfzig Prozent, ich erwarte das erste Paket Mitte Mai. P.P.“

„Das Telegramm betrifft wissenschaftliche Arbeiten; mein Freund, der vom Institut für Anorganische Chemie nach Paris geschickt wurde, ist derzeit damit beschäftigt“, sagte er dem Telegraphenbetreiber. Dann zog er langsam eine Zigarettenschachtel aus der Tasche, klopfte auf die Zigarette und zündete sie vorsichtig an. Shelga sagte ihm höflich:

– Erlauben Sie mir, zwei Worte zu sagen.

Der Mann mit dem Bart sah ihn an, senkte die Wimpern und antwortete äußerst höflich:

- Bitte.

„Ich bin Kriminalbeamter“, sagte Shelga und öffnete seine Karte, „vielleicht suchen wir uns einen bequemeren Ort zum Reden.“

- Wollen Sie mich verhaften?

- Nicht die geringste Absicht. Ich möchte Sie warnen, dass der Pole, der von hier weggelaufen ist, die Absicht hat, Sie zu töten, so wie er gestern auf Krestovsky den Ingenieur Garin getötet hat.

Der Mann mit dem Bart dachte eine Minute nach. Weder Höflichkeit noch Ruhe verließen ihn.

„Bitte“, sagte er, „lass uns gehen, ich habe eine Viertelstunde Freizeit.“

Auf der Straße in der Nähe des Postamtes rannte der diensthabende Agent auf Shelga zu, ganz rot und voller Flecken:

- Genosse Shelga, er ist gegangen.

- Warum hast du ihn vermisst?

„Sein Auto wartete, Genosse Shelga.“

-Wo ist dein Motorrad?

„Es liegt da“, sagte der Agent und zeigte auf ein Motorrad hundert Schritte vom Posteingang entfernt. „Er ist aufgesprungen und hat mit einem Messer auf den Reifen eingestochen.“ Ich pfiff. Er steigt ins Auto und los geht es.

– Haben Sie die Autonummer bemerkt?

- Ich werde einen Bericht über Sie einreichen.

- Was also, wenn seine Nummer absichtlich mit Dreck bedeckt ist?

- Okay, geh zur Kriminalpolizei, ich bin in zwanzig Minuten da.

Shelga holte den Mann mit dem Spitzbart ein. Sie gingen einige Zeit schweigend weiter. Wir bogen in Richtung Trade Union Boulevard ab.

„Sie sehen dem Ermordeten auffallend ähnlich“, sagte Shelga.

„Das habe ich schon oft gehört, mein Nachname ist Pjankow-Pitkewitsch“, antwortete der Mann mit dem Spitzbart bereitwillig. – Gestern Abend habe ich von Garins Mord gelesen. Es ist schrecklich. Ich kannte diesen Mann gut, einen effizienten Arbeiter, einen ausgezeichneten Chemiker. Ich besuchte oft sein Labor auf Krestovsky. Er bereitete eine bedeutende Entdeckung in der Militärchemie vor. Haben Sie eine Idee zu sogenannten Rauchkerzen?

Shelga warf ihm einen Seitenblick zu, antwortete nicht und fragte:

– Glauben Sie, dass der Mord an Garin mit den Interessen Polens zusammenhängt?

- Ich glaube nicht. Der Grund für den Mord liegt viel tiefer. Informationen über Garins Arbeit erschienen in der amerikanischen Presse. Polen könne nur eine Transferbehörde sein.

Auf dem Boulevard schlug Shelga vor, dass wir uns setzen. Es war verlassen. Shelga holte Ausschnitte aus russischen und ausländischen Zeitungen aus seiner Aktentasche und legte sie auf seinen Schoß.

– Sie sagen, dass Garin in der Chemie gearbeitet hat, Informationen über ihn gelangten in die ausländische Presse. Manches hier deckt sich mit Ihren Worten, manches ist mir nicht ganz klar. Lesen Sie dies:

„...Amerika ist an einer Nachricht aus Leningrad über die Arbeit eines russischen Erfinders interessiert. Es wird angenommen, dass sein Gerät die stärkste bisher bekannte Zerstörungskraft besitzt.“

Pitkevich las und – lächelnd:

- Seltsam, - ich weiß es nicht... Ich habe noch nie davon gehört. Nein, hier geht es nicht um Garin.

Shelga überreichte den zweiten Ausschnitt:

„...Im Zusammenhang mit den bevorstehenden großen Manövern der amerikanischen Flotte in den Pazifikgewässern wurde beim Kriegsministerium eine Anfrage gestellt, ob bekannt sei, dass in Sowjetrussland Geräte mit enormer Zerstörungskraft gebaut würden.“

Pitkevich zuckte mit den Schultern: „Unsinn“ und nahm den dritten Ausschnitt von Shelga entgegen:

„...Der Chemiekönig, Milliardär Rolling, ist nach Europa aufgebrochen. Sein Weggang ist mit der Gründung einer Stiftung von Fabriken verbunden, die Kohlenteer- und Speisesalzprodukte verarbeiten. – Rolling gab in Paris ein Interview, in dem er seine Zuversicht zum Ausdruck brachte, dass sein monströser Chemiekonzern beunruhigt sei wird den von revolutionären Kräften erschütterten Ländern der Alten Welt Ruhe bringen. Rolling äußerte sich besonders aggressiv über Sowjetrussland, wo Gerüchten zufolge mysteriöse Arbeiten zur Übertragung von Wärmeenergie über eine Entfernung durchgeführt werden.“

Pitkevich las es sorgfältig durch. Habe darüber nachgedacht. Er sagte stirnrunzelnd:

- Ja. Es ist sehr wahrscheinlich, dass Garins Mord irgendwie mit dieser Notiz zusammenhängt.

- Sind Sie ein Sportler? – fragte Shelga plötzlich, nahm Pitkevichs Hand und drehte sie mit der Handfläche nach oben. – Ich bin sportbegeistert.

- Schauen Sie nach, ob ich Schwielen von den Rudern habe, Genosse Shelga ... Sehen Sie - zwei Blasen - das deutet darauf hin, dass ich schlecht rudere und dass ich vor zwei Tagen tatsächlich etwa anderthalb Stunden am Stück gerudert habe, was Garin mitgenommen hat ein Boot zur Krestovsky-Insel... Sind Sie mit diesen Informationen zufrieden?

Shelga ließ seine Hand los und lachte:

– Sie sind ein toller Kerl, Genosse Pitkewitsch, es wäre interessant, ernsthaft mit Ihnen zu experimentieren.

„Ich gebe niemals einen ernsthaften Kampf auf.“

– Sag mir, Pitkewitsch, kanntest du diesen Polen mit vier Fingern schon einmal?

„Möchten Sie wissen, warum ich erstaunt war, als ich sah, dass er eine vierfingrige Hand hatte?“ Sie sind sehr aufmerksam, Genosse Shelga. Ja, ich war erstaunt... mehr noch, ich hatte Angst.

- Warum?

- Nun, das werde ich Ihnen nicht sagen.

Shelga biss sich auf die Haut auf seiner Lippe. Ich schaute den verlassenen Boulevard entlang.

Pitkewitsch fuhr fort:

„Nicht nur seine Hand ist entstellt, er hat auch eine monströse Narbe am Körper, die diagonal über seine Brust verläuft. Garin wurde im Jahr 1919 verstümmelt. Der Name dieses Mannes ist Stas Tyklinsky...

„Nun“, fragte Shelga, „hat der verstorbene Garin ihn auf die gleiche Weise verstümmelt, als er Drei-Zoll-Bretter schnitt?“

Pitkewitsch drehte sich schnell zu seinem Gesprächspartner um, und sie sahen sich eine Weile in die Augen: der eine ruhig und undurchdringlich, der andere fröhlich und offen.

„Haben Sie immer noch vor, mich zu verhaften, Genosse Shelga?“

- Nein... Wir werden immer Zeit dafür haben.

- Sie haben Recht. Ich weiß viel. Aber natürlich werden Sie durch keine Zwangsmaßnahmen dazu gezwungen, mir das zu entlocken, was ich nicht preisgeben möchte. Ich bin nicht an dem Verbrechen beteiligt, das wissen Sie selbst. Willst du ein offenes Spiel? Bedingungen des Kampfes: Nach einem guten Schlag treffen wir uns und reden offen. Es wird wie ein Schachspiel sein. Verbotene Techniken töten sich gegenseitig. Übrigens – während wir mit Ihnen redeten, waren Sie in Lebensgefahr, das versichere ich Ihnen – ich mache keine Witze. Wenn Stas Tyklinsky an Ihrer Stelle säße, dann würde ich mich, sagen wir, umschauen – verlassen – und langsam zum Senatsplatz gehen, und er würde auf dieser Bank gefunden werden, hoffnungslos tot, mit ekelhaften Flecken auf seinem Körper. Aber ich wiederhole, ich werde diese Tricks nicht bei Ihnen anwenden. Lust auf eine Party?

- OK. „Ich stimme zu“, sagte Shelga mit funkelnden Augen, „ich werde zuerst angreifen, oder?

- Hätten Sie mich natürlich nicht bei der Post erwischt, hätte ich selbst das Spiel natürlich nicht angeboten. Was den vierfingrigen Polen betrifft, verspreche ich, bei seiner Suche zu helfen. Wo immer ich ihn treffe, werde ich Sie umgehend telefonisch oder telegrafisch informieren.

- OK. Und jetzt, Pitkewitsch, zeig mir, was für ein Ding du hast, was du bedrohst ...

Pitkewitsch schüttelte den Kopf, grinste: „Wie du willst, das Spiel ist offen“ und holte vorsichtig eine flache Schachtel aus seiner Seitentasche. Darin befand sich ein fingerdickes Metallrohr.

„Das ist alles, drücken Sie einfach auf ein Ende und das Glas im Inneren wird zerspringen.“

Als er sich der Kriminalpolizei näherte, blieb Shelga sofort stehen, als wäre er auf einen Telegrafenmast gestoßen: „Heh! - er atmete aus, - heh! - und stampfte wütend mit dem Fuß auf: „Ah, ein Betrüger, ah, ein Künstler!“

Shelga war tatsächlich völlig getäuscht. Er stand zwei Schritte vom Mörder entfernt (daran bestand jetzt kein Zweifel mehr) und nahm ihn nicht mit. Er sprach mit einem Mann, der offenbar alle Hintergründe des Mordes kannte, und es gelang ihm, ihm nichts Wesentliches zu sagen. Dieser Pjankow-Pitkewitsch war im Besitz eines Geheimnisses... Shelga erkannte plötzlich, dass dieses Geheimnis von nationaler, weltweiter Bedeutung war... Er hielt Pjankow-Pitkewitsch bereits am Schwanz – „er stellte sich heraus, verdammt, ging an ihm vorbei!“ ”

Shelga rannte in den dritten Stock zu seiner Abteilung. Auf dem Tisch lag eine Tüte Zeitungspapier. In einer tiefen Nische des Fensters saß ein ruhiger, rundlicher Mann in gefetteten Stiefeln. Er hielt seine Mütze an den Bauch und verneigte sich vor Shelga.

„Babitschew, Hausverwalter“, sagte er mit starkem Mondscheingeist, „Haus Nummer vierundzwanzig in der Puschkarskaja-Straße, Wohnungsbaugesellschaft.“

- Hast du das Paket mitgebracht?

- Ich brachte. Ab Wohnung Nummer dreizehn... Diese befindet sich nicht im Hauptgebäude, sondern in einem Anbau. Unser Mieter ist am zweiten Tag verschwunden. Heute riefen sie die Polizei, öffneten die Tür, erstellten eine gesetzeskonforme Handlung, - der Hausverwalter bedeckte seinen Mund mit der Hand, seine Wangen wurden rot, seine Augen traten leicht hervor, wurden feucht, der Geist des Mondscheins erfüllte sich das Zimmer, - was bedeutet, dass ich dieses Paket zusätzlich im Ofen gefunden habe.

– Name des fehlenden Mieters?

– Savelyev, Ivan Alekseevich.

Shelga packte das Paket aus. Dort fanden sie eine Fotokarte von Pjankow-Pitkewitsch, einen Kamm, eine Schere und eine Flasche mit dunkler Flüssigkeit, Haarfärbemittel.

– Was hat Savelyev getan?

- Zum wissenschaftlichen Teil. Als unser Abflussrohr platzte, wandte sich das Komitee an ihn ... Er sagte: „Ich helfe Ihnen gerne, aber ich bin Chemiker.“

– Hat er nachts oft die Wohnung verlassen?

- In der Nacht? Nein. „Ich habe es nicht gemerkt“, der Hausverwalter hielt sich wieder den Mund zu, „als es hell wurde, kam er aus dem Hof, das stimmt.“ Aber damit Sie nachts nicht auffallen, werden Sie nicht betrunken gesehen.

– Haben deine Freunde ihn besucht?

- Habe es nicht bemerkt.

Shelga wurde von der Polizei der Petrograder Seite telefonisch befragt. Es stellte sich heraus, dass Ivan Alekseevich Saweljew, 36 Jahre alt, Chemieingenieur, tatsächlich im Anbau von Haus 24 in der Puschkarskaja wohnte. Er ließ sich im Februar mit einem von der Tambower Polizei ausgestellten Personalausweis in Puschkarskaja nieder.

Shelga schickte eine telegrafische Anfrage nach Tambow und fuhr zusammen mit dem Hausverwalter mit einem Auto nach Fontanka, wo in der Kriminalpolizei auf einem Gletscher die Leiche eines auf Krestovsky getöteten Mannes lag. Der Hausverwalter erkannte ihn sofort als Mieter von Nummer dreizehn.

Etwa zur gleichen Zeit fuhr derjenige, der sich Pjankow-Pitkewitsch nannte, in einem Taxi mit offenem Dach zu einem der unbebauten Grundstücke auf der Petrograder Seite, bezahlte und ging den Bürgersteig entlang des unbebauten Grundstücks. Er öffnete das Tor im Bretterzaun, durchquerte den Hof und stieg die schmale Hintertürtreppe in den fünften Stock hinauf. Er öffnete die Tür mit zwei Schlüsseln, hängte Mantel und Hut an einen einzigen Nagel im leeren Flur, betrat einen Raum, in dem vier Fenster zur Hälfte mit Kreide bedeckt waren, setzte sich auf ein zerschlissenes Sofa und bedeckte sein Gesicht mit den Händen.

Nur hier, in einem abgeschiedenen Raum (gesäumt mit Bücherregalen und physischen Instrumenten), konnte er sich endlich der schrecklichen Aufregung, fast Verzweiflung, hingeben, die ihn seit dem Tag zuvor erschüttert hatte.

Seine Hände, die sein Gesicht drückten, zitterten. Er verstand, dass die tödliche Gefahr noch nicht vorüber war. Er war umzingelt. Nur einige kleine Chancen waren zu seinen Gunsten; von hundert waren neunundneunzig gegen ihn. „Wie nachlässig, oh, wie nachlässig“, flüsterte er.

Mit einer Willensanstrengung meisterte er schließlich seine Aufregung, stach mit der Faust auf das schmutzige Kissen, legte sich auf den Rücken und schloss die Augen.

Seine Gedanken, überlastet von schrecklicher Anspannung, ruhten. Ein paar Minuten völliger Stille erfrischten ihn. Er stand auf, schenkte sich ein Glas Madeira ein und trank es in einem Zug aus. Als eine heiße Welle durch seinen Körper ging, begann er mit methodischer Gemächlichkeit durch den Raum zu gehen und nach diesen kleinen Möglichkeiten der Erlösung zu suchen.

Vorsichtig löste er die alte lose Tapete von der Fußleiste, zog die Zeichnungsbögen darunter hervor und rollte sie zu einer Röhre zusammen. Er nahm mehrere Bücher aus den Regalen und packte alles zusammen mit Zeichnungen und Teilen physischer Instrumente in einen Koffer. Er hörte jede Minute zu, nahm den Koffer mit nach unten und versteckte ihn unter einem Müllhaufen in einem der dunklen Holzkeller. Er ging wieder hinauf in sein Zimmer, nahm den Revolver aus dem Schreibtisch, untersuchte ihn und steckte ihn in seine Gesäßtasche.

Es war Viertel vor fünf. Er legte sich wieder hin, rauchte eine Zigarette nach der anderen und warf die Zigarettenkippen in die Ecke. „Natürlich haben sie es nicht gefunden!“ – schrie er fast, warf seine Beine vom Sofa und rannte wieder schräg durch den Raum.

In der Abenddämmerung zog er seine groben Stiefel an, zog seinen Segeltuchmantel an und verließ das Haus.

Um Mitternacht wurde auf der sechzehnten Polizeiwache der diensthabende Beamte ans Telefon gerufen. Eine hastige Stimme sprach ihm ins Ohr:

- Schicken Sie sofort eine Polizeieinheit nach Krestovsky, zur Datscha, wo vorgestern ein Mord stattfand...

- Was brauchen Sie?

- Haben sie gerade von Ihnen angerufen?

– Wer hat angerufen?... Hast du gesehen?

- Nein, unser Strom ist schlecht. Das sagten sie im Namen des Genossen Shelga.

Eine halbe Stunde später sprangen vier Polizisten in der Nähe einer vernagelten Datscha auf Krestovsky aus dem Lastwagen. Hinter den Birken färbte sich der Rest der Morgendämmerung schwach violett. In der Stille war ein leises Stöhnen zu hören. Ein Mann in einem Schaffellmantel lag mit dem Gesicht nach unten in der Nähe der hinteren Veranda. Sie übergaben ihn und es stellte sich heraus, dass es sich um einen Wächter handelte. Um ihn herum lag mit Chloroform getränkte Watte.

Die Verandatür stand weit offen. Die Schleuse wurde abgerissen. Als die Polizei die Datscha betrat, rief eine gedämpfte Stimme aus dem Untergrund:

- Luke, lasst die Luke in der Küche herunter, Kameraden ...

In der Küche stapelten sich Tische, Kisten und schwere Taschen an der Wand. Sie wurden zerstreut und der Lukendeckel wurde angehoben.

Shelga sprang aus der U-Bahn, bedeckt mit Spinnweben, bedeckt mit Staub, mit wilden Augen.

- Beeilen Sie sich hier! – schrie er und verschwand hinter der Tür. - Licht, schnell!

Im Zimmer (mit einem Eisenbett) sahen sie im Schein geheimer Laternen zwei geschossene Revolver auf dem Boden, eine braune Samtmütze und ekelhafte Spuren von Erbrochenem mit einem stechenden Geruch.

- Seien Sie vorsichtig! - Schrie Shelga. – Atme nicht, geh, das ist der Tod!

Er zog sich zurück, schob die Polizisten zur Tür und blickte mit Entsetzen und Abscheu auf das Metallrohr von der Größe eines menschlichen Fingers, das auf dem Boden lag.

Die Sekretärin fragte (mit ungeheuerlicher Höflichkeit) und hielt mit zwei Fingern einen goldenen Bleistift:

- Entschuldigung, wie ist Ihr Nachname?

– General Subbotin, russischer... Emigrant.

Die Person, die wütend antwortete, reckte die Schultern und fuhr sich mit einem zerknitterten Taschentuch über seinen grauen Schnurrbart.

Der Sekretär lächelte, als ginge es bei dem Gespräch um die angenehmsten und freundlichsten Dinge, ließ seinen Bleistift über das Notizbuch gleiten und fragte ganz vorsichtig:

– Was ist der Zweck Ihres geplanten Gesprächs mit Herrn Rolling, Monsieur Subbotin?

– Außergewöhnlich, sehr bedeutsam.

„Vielleicht werde ich versuchen, es zusammenzufassen, um es Herrn Rolling vorzulegen.“

– Sehen Sie, das Ziel ist sozusagen einfach, ein Plan... Gegenseitiger Nutzen...

– Der Plan bezüglich des chemischen Kampfes gegen die Bolschewiki, wie ich ihn verstehe? – fragte die Sekretärin.

– Absolut richtig... Ich habe vor, Herrn Rolling einen Heiratsantrag zu machen.

„Ich fürchte“, unterbrach ihn die Sekretärin mit charmanter Höflichkeit, und sein freundliches Gesicht zeigte sogar Leiden, „ich fürchte, dass Mr. Rolling mit solchen Plänen ein wenig überfordert ist.“ Seit letzter Woche haben wir allein von den Russen einhundertvierundzwanzig Vorschläge zum chemischen Krieg mit den Bolschewiki erhalten. Wir verfügen in unserem Portfolio über eine hervorragende Vorbereitung für einen gleichzeitigen chemischen Luftangriff auf Charkow, Moskau und Petrograd. Der Verfasser der Disposition setzt geschickt Kräfte an den Brückenköpfen von Pufferstaaten ein – sehr, sehr interessant. Der Autor gibt sogar eine genaue Schätzung an: sechstausendachthundertfünfzig Tonnen Senfgas für die totale Vernichtung der Bewohner dieser Hauptstädte.

General Subbotin, der durch einen schrecklichen Blutschwall lila lief, unterbrach:

- Was ist los, Herr, wie geht es Ihnen? Mein Plan ist nicht schlechter, aber dieser ist ein ausgezeichneter Plan. Wir müssen handeln! Von Worten zu Taten... Warum aufhören?

- Sehr geehrter General, der einzige Grund aufzuhören ist, dass Herr Rolling noch kein Äquivalent zu seinen Ausgaben sieht.

– Was ist das Äquivalent?

„Sechstausendachthundertfünfzig Tonnen Senfgas aus Flugzeugen abzuwerfen, wird für Mr. Rolling nicht schwierig sein, aber es wird einige Kosten erfordern. Krieg kostet Geld, nicht wahr? Herr Rolling sieht in den vorgelegten Plänen bisher nur Aufwendungen. Aber der Gegenwert, also Einnahmen aus Sabotage gegen die Bolschewiki, wird leider nicht angegeben.

– Es ist tageslichtklar... Einkommen... kolossales Einkommen für jeden, der Russlands legitime Herrscher zurückgibt, ein legitimes, normales System – Berge von Gold für eine solche Person! – Der General richtete seinen Blick wie ein Adler unter seinen Augenbrauen auf die Sekretärin. - Ja! Soll ich also auch das Äquivalent angeben?

- Genau, bewaffnet mit Zahlen: nach links - passiv, nach rechts - aktiv, dann - eine Linie und eine Differenz mit einem Pluszeichen, was für Mr. Rolling von Interesse sein könnte.

- Ja! – schniefte der General, zog seinen staubigen Hut herunter und ging entschlossen zur Tür.

Bevor der General gehen konnte, war am Eingang die protestierende Stimme eines Jungen zu hören, der Besorgungen machen wollte, dann drückte eine andere Stimme den Wunsch aus, dass die Teufel den Jungen mitnehmen sollten, und Semjonow erschien in einem aufgeknöpften Mantel vor der Sekretärin, a Hut und Stock in der Hand, eine gekaute Zigarre im Mundwinkel.

„Guten Morgen, mein Freund“, sagte er hastig zur Sekretärin und warf Hut und Stock auf den Tisch, „lass mich den König außerhalb der Reihe sehen.“

Der goldene Bleistift der Sekretärin hing in der Luft.

- Aber Herr Rolling ist heute besonders beschäftigt.

- Äh, Unsinn, Kumpel ... In meinem Auto wartet ein Mann, gerade aus Warschau ... Sag Rolling, dass wir uns mit Garins Fall befassen.

Die Augenbrauen des Sekretärs schossen in die Höhe und er verschwand hinter der Tür aus Walnussholz. Eine Minute später beugte er sich vor: „Herr Semjonow, sie fragen nach Ihnen“, pfiff er leise. Und er selbst drückte die Türklinke in Form einer Pfote, die einen Ball hielt.

Semjonow stand vor den Augen des Chemiekönigs. Semjonow zeigte sich darüber nicht besonders aufgeregt, erstens, weil er von Natur aus ein Idiot war, und zweitens, weil der König ihn in diesem Moment mehr brauchte, als er den König brauchte.

Rolling hat ihn trainiert grüne Augen. Semjonow, der sich darüber nicht schämte, setzte sich ihm gegenüber auf die andere Seite des Tisches. Rolling sagte:

- Es ist vollbracht.

- Blaupausen?

- Sehen Sie, Mr. Rolling, es gab ein Missverständnis ...

– Ich frage, wo sind die Zeichnungen? „Ich sehe sie nicht“, sagte Rolling grimmig und schlug leicht mit der Handfläche auf den Tisch.

- Hören Sie, Rolling, wir haben vereinbart, dass ich Ihnen nicht nur die Zeichnungen, sondern auch das Gerät selbst liefern würde ... Ich habe enorm viel getan ... Ich habe Leute gefunden ... Ich habe sie nach Petrograd geschickt. Sie betraten Garins Labor. Sie sahen, wie das Gerät funktionierte ... Aber dann, weiß der Teufel, passierte etwas ... Erstens waren da zwei Garins.

„Das habe ich ganz am Anfang angenommen“, sagte Rolling angewidert.

„Wir haben es geschafft, einen zu entfernen.“

-Hast du ihn getötet?

– Wenn Sie wollen, so etwas in der Art. Auf jeden Fall ist er gestorben. Das sollte Sie nicht stören: Die Liquidation fand in Petrograd statt, er selbst ist ein sowjetischer Staatsangehöriger - nichts ... Aber dann erschien sein Doppelgänger ... Dann haben wir eine ungeheure Anstrengung unternommen ...

„Kurz gesagt“, unterbrach Rolling, „der Doppelgänger oder Garin selbst lebt, und Sie haben mir weder Zeichnungen noch Instrumente geliefert, trotz des Geldes, das ich ausgegeben habe.“

„Wenn Sie wollen, rufe ich Sie an“, sitzt Stas Tyklinsky, ein Beteiligter an diesem ganzen Fall, im Auto, „er wird es Ihnen ausführlich erzählen.“

- Ich möchte keinen Tyklinsky sehen, ich brauche Zeichnungen und Ausrüstung ... Ich bin überrascht über Ihren Mut, mit leeren Händen aufzutauchen ...

Trotz der Kälte dieser Worte, trotz der Tatsache, dass Rolling, nachdem er zu Ende gesprochen hatte, Semjonow mörderisch ansah, überzeugt davon, dass der miese russische Emigrant zu Asche werden und spurlos verschwinden würde, steckte Semjonow ohne Verlegenheit die gekaute Zigarre in den Mund und sagte knapp:

– Wenn Sie Tyklinsky nicht sehen wollen, müssen Sie das nicht, es ist ein kleines Vergnügen. Aber hier ist die Sache: Ich brauche Geld, Rolling – zwanzigtausend Franken. Gibst du mir einen Scheck oder Bargeld?

Bei all seiner enormen Erfahrung und Menschenkenntnis sah Rolling zum ersten Mal in seinem Leben eine solche Unverschämtheit. Rolling hatte sogar so etwas wie Schweiß auf seiner fleischigen Nase – er gab sich solche Mühe, das Tintenfass nicht in Semjonows sommersprossiges Gesicht zu treiben ... (Und wie viele kostbare Sekunden gingen bei diesem beschissenen Gespräch verloren!) Er hatte sich selbst im Griff , er streckte die Hand aus, um anzurufen

Semjonow beobachtete seine Hand und sagte:

„Tatsache ist, lieber Mr. Rolling, dass Ingenieur Garin jetzt in Paris ist.

Rolling sprang auf, seine Nasenlöcher weiteten sich, eine Ader trat zwischen seinen Augenbrauen hervor. Er rannte zur Tür und schloss sie ab, dann näherte er sich Semjonow, packte die Stuhllehne und packte mit der anderen Hand die Tischkante. Beugte sich zu seinem Gesicht:

- Du lügst.

- Nun, ich werde lügen ... Es geschah so: Stas Tyklinsky traf diesen Doppelgänger in Petrograd auf dem Postamt, als er ein Telegramm überreichte, und bemerkte die Adresse: Paris, Boulevard Batignolles ... Gestern Tyklinsky kam aus Warschau, und wir rannten sofort zum Boulevard Batignolles und trafen in einem Café Nase an Nase auf Garin oder seinen Doppelgänger, der Teufel wird sie schon in Ordnung bringen.

Rolls Augen krochen über Semjonows sommersprossiges Gesicht. Dann richtete er sich auf, sein verbrannter Atem entwich aus seinen Lungen:

- Sie verstehen vollkommen gut, dass wir nicht in Sowjetrussland, sondern in Paris sind. Wenn Sie ein Verbrechen begehen, werde ich Sie nicht vor der Guillotine retten. Aber wenn du versuchst, mich zu täuschen, werde ich dich niedertrampeln.

Er kehrte zu seinem Platz zurück, öffnete angewidert sein Scheckbuch: „Ich gebe dir keine zwanzigtausend, fünf reichen dir ...“ Er stellte einen Scheck aus, schob ihn mit dem Fingernagel auf Semjonows Tisch und dann – für Nr mehr als eine Sekunde – legte seine Ellbogen auf den Tisch und drückte sein Gesicht mit seinen Handflächen.

Natürlich war es kein Zufall, dass die schöne Zoe Monrose die Geliebte des Chemiekönigs wurde. Nur Narren und diejenigen, die nicht wissen, was Kampf und Sieg sind, sehen überall den Zufall. „Dieser hat Glück“, sagen sie neidisch und schauen den Glücklichen an, als wäre er ein Wunder. Aber wenn er fiel, würden Tausende von Narren ihn enthusiastisch niedertrampeln, abgewiesen vom göttlichen Zufall.

Nein, kein Zufall – nur Verstand und Wille brachten Zoya Monrose in Rollings Bett. Ihr Wille wurde durch die Abenteuer des neunzehnten Jahres wie Stahl gemildert. Ihr Geist war so bissig, dass sie bei ihren Mitmenschen bewusst den Glauben an die außergewöhnliche Gesinnung göttlichen Glücks oder Glücks ihr gegenüber unterstützte ...

In dem Viertel, in dem sie lebte (linkes Seine-Ufer, Rue Seine), galt Zoe Montrose in den kleinen Kolonial-, Wein-, Kohle- und Gastronomiegeschäften als eine Art Heilige.

Ihr Tagesauto ist eine schwarze 24-PS-Limousine, ihr Vergnügungsauto ist ein halbgöttlicher Rolls-Royce mit 80 PS, ihre Abend-Elektrokutsche, - innen - gesteppte Seide, - mit Blumenvasen und silbernen Griffen, - und vor allem Gewinne im Casino in Deauville anderthalb Millionen Franken – erregte im Viertel religiöse Bewunderung.

Zoya Monrose „investierte“ die Hälfte des Gewinns sorgfältig und mit großer Sachkenntnis in die Presse.

Seit Oktober (Beginn der Pariser Saison) hat die Presse „die Schönheit von Montrose ins rechte Licht gerückt“. Zunächst erschien in einer kleinbürgerlichen Zeitung eine Schmähschrift über die ruinierten Liebhaber von Zoe Monrose. „Die Schönheit kostet uns zu viel!“ - rief die Zeitung aus. Dann donnerte ein einflussreiches radikales Organ, weder Dorf noch Stadt, über diese Verspottung darüber, dass die Kleinbürger Ladenbesitzer und Weinhändler mit einer Perspektive, die nicht über ihr Viertel hinausgeht, ins Parlament schicken würden. „Lasst Zoe Monrose ein Dutzend Ausländer ruinieren“, rief die Zeitung aus, „ihr Geld zirkuliert in Paris, es erhöht die Lebensenergie.“ Für uns ist Zoya Monrose nur ein Symbol für gesunde Menschen. Lebensbeziehungen, ein Symbol der ewigen Bewegung, wo einer fällt, der andere aufsteigt.“

Über Porträts und Biografien von Zoe Montrose wurde in allen Zeitungen berichtet:

„Ihr verstorbener Vater diente an der Kaiserlichen Oper in St. Petersburg. Im Alter von acht Jahren wurde die charmante kleine Zoya auf die Ballettschule geschickt. Kurz vor dem Krieg schloss sie ihr Studium ab und gab ihr Ballettdebüt mit einem Erfolg, an den sich die nördliche Hauptstadt nicht erinnern wird. Aber hier kommt der Krieg, und Zoya Monrose stürmt mit einem jungen Herzen voller Barmherzigkeit an die Front, gekleidet in ein graues Kleid mit einem roten Kreuz auf der Brust. Man begegnet ihr an den gefährlichsten Orten und beugt sich inmitten eines Hurrikans feindlicher Granaten ruhig über einen verwundeten Soldaten. Sie wird verwundet (was ihrem jungen, anmutigen Körper jedoch keinen Schaden zufügt), sie wird nach St. Petersburg gebracht und trifft dort den Hauptmann der französischen Armee. Revolution. Russland verrät seine Verbündeten. Die Seele von Zoe Monrose ist schockiert über den Frieden von Brest. Zusammen mit ihrem Freund, dem französischen Kapitän, rennt sie nach Süden und kämpft dort zu Pferd, mit einem Gewehr in der Hand, wie eine wütende Grazie, gegen die Bolschewiki. Ihre Freundin stirbt Typhus. Französische Matrosen bringen sie auf einem Zerstörer nach Marseille. Und hier ist sie in Paris. Sie wirft sich dem Präsidenten zu Füßen und bittet um die Möglichkeit, französische Staatsbürgerin zu werden. Sie tanzt zum Wohle der unglücklichen Bewohner der zerstörten Champagne. Sie ist bei allen Wohltätigkeitsveranstaltungen dabei. Sie ist wie ein strahlender Stern, der auf die Bürgersteige von Paris gefallen ist.“

Im Großen und Ganzen stimmte die Biografie. In Paris schaute sich Zoya schnell um und folgte der Linie: immer vorwärts, immer mit Kämpfen, immer dem Schwierigsten und Wertvollsten entgegen. Sie hat ein Dutzend angehender Reicher wirklich ruiniert, dieselben kleinen Kerle mit behaarten Fingern in Ringen und wunden Wangen. Zoya war eine liebe Frau, und sie starben.

Sehr bald wurde ihr klar, dass angehende reiche Männer ihr in Paris nicht viel Luxus gönnen würden. Dann nahm sie einen Modejournalisten zu ihrem Liebhaber, betrog ihn mit einem Parlamentsabgeordneten aus der Großindustrie und erkannte, dass das Schickeste in den Zwanzigern des 20. Jahrhunderts die Chemie war.

Sie bekam eine Sekretärin, die ihr täglich über die Erfolge der chemischen Industrie berichtete und ihr die nötigen Informationen gab. So erfuhr sie von der geplanten Europareise des Königs der Chemie, Rolling.

Sie reiste sofort nach New York. Dort kaufte sie sich auf der Stelle mit Leib und Seele eine Reporterin für eine große Zeitung – und in der Presse erschienen Notizen über die Ankunft der klügsten und schönsten Frau Europas in New York, die den Beruf einer Ballerina mit verbindet eine Leidenschaft für die angesagteste Wissenschaft – die Chemie – und trägt sogar statt banaler Diamanten eine Halskette aus Kristallkugeln, die mit leuchtendem Gas gefüllt sind. Diese Ballons erweckten die amerikanische Fantasie.

Als Rolling das Schiff bestieg, das nach Frankreich aufbrach, saß Zoya Monrose auf dem Oberdeck, auf dem Tennisplatz, zwischen einer im Meereswind raschelnden Laubpalme und einem blühenden Mandelbaum, in einem Korbstuhl.

Rolling wusste, dass dies die modischste Frau Europas war, und außerdem mochte er sie wirklich. Er lud sie ein, seine Geliebte zu sein. Zoya Monrose machte die Vertragsunterzeichnung mit einer Strafe von einer Million Dollar zur Bedingung.

Rollings neue Verbindung und sein ungewöhnlicher Vertrag wurden per Funk vom offenen Meer aus bekannt gegeben. Der Eiffelturm erlebte diese Sensation, und am nächsten Tag sprach Paris über Zoe Montrose und den Chemiekönig.

Rolling hat sich bei der Wahl seiner Geliebten nicht geirrt. Sogar auf dem Schiff sagte ihm Zoya:

„Lieber Freund, es wäre dumm von mir, mich in deine Angelegenheiten einzumischen.“ Aber Sie werden bald sehen, dass ich als Sekretärin noch bequemer bin als als Geliebte. Frauenmüll interessiert mich nicht besonders. Ich bin ehrgeizig. Du bist ein großartiger Mann: Ich glaube an dich. Du musst gewinnen. Vergessen Sie nicht: Ich habe die Revolution überlebt, ich hatte einen Ausschlag, ich habe wie ein Soldat gekämpft und bin tausend Kilometer zu Pferd zurückgelegt. Es ist unvergesslich. Meine Seele ist verbrannt vor Hass.

Rolling fand ihre eisige Leidenschaft unterhaltsam. Er berührte ihre Nasenspitze mit seinem Finger und sagte:

- Baby, für eine Sekretärin mit einem Geschäftsmann hast du zu viel Temperament, du bist verrückt, in Politik und Wirtschaft wirst du immer ein Amateur bleiben.

In Paris begann er mit Verhandlungen über die Treuhandschaft von Chemiefabriken. Amerika investierte große Kapitalmengen in die Industrie der Alten Welt. Die Agenten von Rolling kauften sorgfältig Aktien. In Paris nannte man ihn den „amerikanischen Büffel“. Tatsächlich schien er ein Gigant unter den europäischen Industriellen zu sein. Er ging voran. Sein Sichtfeld war eng. Er sah ein Ziel vor sich: die Konzentration der weltweiten chemischen Industrie in seinen Händen.

Zoya Monrose lernte schnell seinen Charakter und seine Kampftechniken. Sie verstand seine Stärke und seine Schwäche. Er hatte ein schlechtes politisches Verständnis und sagte manchmal Unsinn über die Revolution und die Bolschewiki. Sie umgab ihn ruhig mit notwendigen und nützlichen Menschen. Sie brachte ihn mit der Welt der Journalisten in Kontakt und führte die Gespräche. Sie kaufte kleine Chronisten, auf die er keine Beachtung achtete, die ihm aber mehr Dienste leisteten als seriöse Journalisten, weil sie wie Mücken in alle Ritzen des Lebens eindrangen.

Als sie im Parlament eine kurze Rede eines rechten Abgeordneten „über die Notwendigkeit eines engen Kontakts mit der amerikanischen Industrie zum Zwecke der chemischen Verteidigung Frankreichs“ „arrangierte“, schüttelte Rolling ihr zum ersten Mal männlich und freundlich die Hand Weg:

„Sehr gut, ich stelle Sie als Sekretärin mit einem Gehalt von siebenundzwanzig Dollar pro Woche ein.“

Rolling glaubte an die Nützlichkeit von Zoe Monrose und war ihr gegenüber auf sachliche Weise, das heißt bis zum Ende, offen.

Zoya Monrose pflegte Kontakte zu einigen der russischen Emigranten. Einer von ihnen, Semjonow, bezog ihr festes Gehalt. Während des Krieges war er Chemieingenieur, dann Fähnrich, dann weißer Offizier und arbeitete im Exil an kleinen Aufträgen, unter anderem verkaufte er gebrauchte Kleider an Straßenmädchen weiter.

Er war für die Spionageabwehr von Zoe Monrose verantwortlich. Er brachte ihr sowjetische Zeitschriften und Zeitungen, berichtete über Informationen, Klatsch und Gerüchte. Er war effizient, lebhaft und nicht zimperlich.

Eines Tages zeigte Zoya Monrose Rolling einen Ausschnitt aus einer Revel-Zeitung, in dem über den Bau eines Geräts mit enormer Zerstörungskraft in Petrograd berichtet wurde. Rolling lachte:

- Unsinn, niemand wird Angst haben... Deine Fantasie ist zu heiß. Die Bolschewiki können nichts bauen.

Dann lud Zoya Semjonow zum Frühstück ein und er erzählte eine seltsame Geschichte zu dieser Notiz:

„... 1919 traf ich in Petrograd, kurz vor meiner Flucht, auf der Straße einen Freund, einen Polen, und absolvierte mit ihm das Technologische Institut – Stas Tyklinsky. Die Tasche hängt auf seinem Rücken, seine Beine sind in Teppichstücke gehüllt, die Zahlen auf seinem Mantel sind mit Kreide geschrieben – Spuren von Warteschlangen. Mit einem Wort, alles ist so, wie es sein sollte. Aber das Gesicht ist animiert. Zwinkert. Was ist los? „Ich, sagt er, bin über so einen goldenen Deal gestolpert – ah Lyuli! – Millionen! Was ist das – Hunderte Millionen (natürlich in Gold)! „Ich habe ihn natürlich belästigt – sagen Sie mir, er lacht nur. Dort haben wir uns getrennt. Ungefähr zwei Wochen später spazierte ich die Wassiljewski-Insel entlang, wo Tyklinsky lebte. Ich erinnerte mich an seinen Goldhandel – ich denke, ich würde den Millionär um ein halbes Pfund Zucker bitten. Ich bin reingekommen. Tyklinsky lag fast im Sterben – sein Arm und seine Brust waren verbunden.

-Wer hat dir das angetan?

„Warte“, antwortet er, „die heilige Jungfrau wird helfen, wenn es mir besser geht, werde ich ihn töten.“

- Dem?

-Garina.

Und er erzählte, wenn auch verwirrend und vage, ohne Details preisgeben zu wollen, wie ein alter Bekannter von ihm, Ingenieur Garin, ihm vorschlug, Kohlekerzen für ein Gerät mit außergewöhnlicher Zerstörungskraft vorzubereiten. Um Tyklinsky zu interessieren, versprach er ihm einen Prozentsatz des Gewinns. Am Ende der Experimente wollte er mit dem fertigen Gerät nach Schweden fliehen, dort ein Patent anmelden und das Gerät selbst in Betrieb nehmen.

Tyklinsky begann mit Begeisterung mit der Arbeit an den Pyramiden. Die Aufgabe bestand darin, bei möglichst kleinem Volumen die größtmögliche Wärmemenge freizusetzen. Garin hielt das Gerät geheim; er sagte, sein Prinzip sei äußerst einfach und daher würde der kleinste Hinweis das Geheimnis enthüllen. Tyklinsky versorgte ihn mit Pyramiden, konnte ihn jedoch nie dazu bringen, ihm das Gerät zu zeigen.

Dieses Misstrauen machte Tyklinsky wütend. Sie stritten sich oft. Eines Tages verfolgte Tyklinsky Garin bis zu dem Ort, an dem er Experimente durchführte – in einem heruntergekommenen Haus in einer der Seitenstraßen auf der St. Petersburger Seite. Tyklinsky machte sich hinter Garin auf den Weg dorthin und ging lange einige Treppen entlang, verlassene Räume mit zerbrochenen Fenstern und schließlich hörte er im Keller ein starkes Zischen, wie von einem Dampfstrahl, und den vertrauten Geruch brennender Pyramiden .

Er ging vorsichtig in den Keller hinunter, stolperte aber über zerbrochene Ziegel, stürzte, machte einen Lärm und sah etwa dreißig Schritte entfernt, hinter dem Torbogen, Garins verzerrtes Gesicht, beleuchtet von der Räucherkammer. „Wer, wer ist hier?“ - Garin schrie wild, und gleichzeitig sprang ein blendender Strahl, nicht dicker als eine Stricknadel, von der Wand und schnitt Tyklinsky schräg durch Brust und Arm.

Tyklinsky wachte im Morgengrauen auf, rief lange um Hilfe und kroch auf allen Vieren stark blutend aus dem Keller. Er wurde von Passanten aufgegriffen und mit einem Handkarren nach Hause gebracht. Als er sich erholte, begann der Krieg mit Polen und er musste aus Petrograd fliehen.“

Diese Geschichte hinterließ bei Zoya Monrose einen außergewöhnlichen Eindruck. Rolling grinste ungläubig: Er glaubte nur an die Kraft erstickender Gase. Gürteltiere, Festungen, Kanonen, schwerfällige Armeen – all das waren seiner Meinung nach Relikte der Barbarei. Flugzeuge und Chemie sind die einzigen mächtigen Kriegswaffen. Und manche Geräte aus Petrograd sind Unsinn und Unsinn!

Aber Zoya Monrose beruhigte sich nicht. Sie schickte Semenov nach Finnland, um von dort genaue Informationen über Garin zu erhalten. Ein von Semjonow angeheuerter weißer Offizier überquerte auf Skiern die russische Grenze, fand Garin in Petrograd, sprach mit ihm und lud ihn sogar zur Zusammenarbeit ein. Garin verhielt sich sehr vorsichtig. Offenbar wusste er, dass er aus dem Ausland verfolgt wurde. Er sprach über seinen Apparat in dem Sinne, dass sagenhafte Macht auf denjenigen wartet, der ihn besitzt. Experimente mit dem Apparatemodell lieferten brillante Ergebnisse. Er wartete nur noch auf den Abschluss der Arbeiten an den Pyramidenkerzen.

Seit diesem Abend sind sieben Wochen vergangen. Garins Doppelgänger wurde auf der Insel Krestovsky getötet. Semjonow erschien ohne Zeichnungen oder Ausrüstung auf dem Boulevard Malesherbes. Rolling hätte sich mit einem Tintenfass beinahe den Kopf gebrochen. Garin bzw. sein Doppelgänger wurde gestern in Paris gesehen.

Am nächsten Tag hielt Zoya wie üblich um ein Uhr nachmittags am Boulevard Malesherbes an. Rolling setzte sich in der geschlossenen Limousine neben sie, stützte sein Kinn auf seinen Stock und sagte mit zusammengebissenen Zähnen:

- Garin in Paris.

Zoya lehnte sich in den Kissen zurück. Rolling sah sie traurig an.

„Semjonow hätte schon vor langer Zeit auf der Guillotine enthauptet werden sollen; er ist ein Trottel, ein billiger Killer, ein unverschämter Mensch und ein Narr“, sagte Rolling. „Ich vertraute ihm und befand mich in einer komischen Lage.“ Wir müssen davon ausgehen, dass er mich hier in eine schlechte Geschichte hineinziehen wird ...

Rolling übermittelte Zoya das gesamte Gespräch mit Semyonov. Es war nicht möglich, die Zeichnungen und den Apparat zu stehlen, da die von Semjonow angeheuerten Faulenzer nicht Garin, sondern seinen Doppelgänger töteten. Der Auftritt des Doubles verwirrte besonders Rolling. Er erkannte, dass der Feind klug war. Entweder wusste Garin von dem bevorstehenden Attentat oder er sah voraus, dass das Attentat ohnehin nicht zu verhindern war, und verwirrte seine Spuren, indem er eine ihm ähnliche Person hineinschlüpfte. Es war alles sehr unklar. Aber das Unverständlichste war: Warum zum Teufel musste er in Paris landen?

Die Limousine bewegte sich zwischen vielen Autos entlang der Champs-Élysées. Der Tag war warm, dunstig, im leichten blassblauen Dunst geflügelte Pferde und die Glaskuppel des Großen Salons, die halbrunden Dächer hoher Gebäude, Markisen über den Fenstern, üppige Kastanienhaine.

Die Leute, die in den Autos saßen – manche faulenzten, manche mit erhobenen Beinen auf den Knien, manche lutschten am Knopf – waren meist schnell reiche, kleine junge Männer mit Frühlingshüten und fröhlichen Krawatten. Sie brachten hübsche Mädchen zum Frühstück in den Bois de Boulogne, den Paris ihnen zur Unterhaltung der Ausländer herzlich zur Verfügung stellte.

Auf dem Place de l'Etoile überholte die Limousine von Zoe Monrose einen Mietwagen, in dem Semjonow und ein Mann mit gelbem, dickem Gesicht und staubigem Schnurrbart saßen. Beide beugten sich nach vorne und beobachteten mit einer Art Raserei, wie das kleine grüne Auto um den Platz herum in Richtung der U-Bahn-Haltestelle fuhr.

Semjonow machte seinen Fahrer darauf aufmerksam, aber es war schwierig, durch den Verkehr zu kommen. Schließlich machten sie sich auf den Weg und fuhren mit voller Geschwindigkeit über das grüne kleine Auto hinweg. Aber er hatte bereits an der U-Bahn angehalten. Ein durchschnittlich großer Mann in einem weiten Teppichmantel sprang heraus und verschwand unter der Erde.

Das alles geschah in zwei oder drei Minuten vor Rolling und Zoe. Sie rief dem Fahrer zu, er solle in Richtung U-Bahn abbiegen. Sie hielten fast gleichzeitig mit Semenovs Auto an. Er gestikulierte mit seinem Stock, rannte auf die Limousine zu, öffnete die Kristalltür und sagte in schrecklicher Aufregung:

- Es war Garin. Gegangen. Egal. Heute werde ich zu ihm nach Batignolles gehen und einen Friedensvorschlag machen. Im weiteren Verlauf müssen wir uns einigen: Wie viel werden Sie für den Kauf des Geräts bereitstellen? Sie können sicher sein, dass ich im Rahmen der gesetzlichen Bestimmungen handeln werde. Lassen Sie mich übrigens Stas Tyklinsky vorstellen. Das ist eine völlig anständige Person.

Ohne auf die Erlaubnis zu warten, rief er Tyklinsky an.

Er sprang auf die Luxuslimousine zu, riss seinen Hut ab, verneigte sich und küsste Mrs. Montroses Hand.

Er rollte herum, ohne einem von beiden die Hand zu schütteln, und seine Augen glitzerten aus den Tiefen der Limousine wie ein Puma aus einem Käfig. Es war unklug, im Blickfeld aller auf dem Platz zu bleiben. Zoya schlug vor, zum Frühstück am linken Ufer im Restaurant La Perouse zu gehen, das zu dieser Jahreszeit selten besucht wird.

Tyklinsky verneigte sich jede Minute, strich seinen herabhängenden Schnurrbart zurecht, sah Zoya Monrose feucht an und aß mit verhaltener Gier. Rolling saß mürrisch mit dem Rücken zum Fenster. Semjonow plauderte frech. Zoya wirkte ruhig, lächelte charmant und wies den Oberkellner mit ihren Augen an, die Gläser der Gäste öfter nachzuschenken. Als der Champagner serviert wurde, bat sie Tyklinsky, mit der Geschichte zu beginnen.

Er riss die Serviette von seinem Hals:

„Wir haben unser Leben nicht für Mr. Rolling verschont.“ Wir überquerten die sowjetische Grenze bei Sestrorezk.

- Wer sind wir? – fragte Rolling.

„Ich und, bitte, mein Assistent, ein Russe aus Warschau, ein Offizier in Balachowitschs Armee ... Ein sehr grausamer Mann ... Verdammt, wie alle Russen, verdammt, er hat mir mehr geschadet, als er mir geholfen hat. ” Meine Aufgabe bestand darin, herauszufinden, wo Garin Experimente durchführte. Ich habe ein zerstörtes Haus besucht – die Damen und Herren wissen natürlich, dass mich der verdammte Mistkerl in diesem Haus mit seinem Apparat fast in zwei Hälften zerschnitten hat. Dort, im Keller, fand ich ein Stahlband – Frau Zoya bekam es von mir und konnte sich von meinem Fleiß überzeugen. Garin hat den Ort der Experimente verändert. Ich habe Tag und Nacht nicht geschlafen, um das Vertrauen von Frau Zoya und Herrn Rolling zu rechtfertigen. Ich habe mir in den Sümpfen auf der Krestowski-Insel eine Erkältung in der Lunge zugezogen und mein Ziel erreicht. Ich habe Garin aufgespürt. Am 27. April nachts betraten mein Assistent und ich seine Datscha, fesselten Garin an ein Eisenbett und führten die gründlichste Durchsuchung durch... Nichts... Sie müssen verrückt werden - keine Spur von dem Gerät. Aber ich wusste, dass er es in der Datscha versteckte ... Dann behandelte mein Assistent Garin etwas hart ... Die Damen und Herren werden unsere Aufregung verstehen ... Ich sage nicht, dass wir auf Anweisung von gehandelt haben Pan Rolling... Nein, meine Assistentin war zu aufgeregt...

Rolling blickte auf seinen Teller. Die lange Hand von Zoe Monrose, die auf der Tischdecke lag, bewegte schnell ihre Finger und funkelte mit polierten Nägeln, Diamanten, Smaragden, Saphiren und Ringen. Tyklinsky ließ sich vom Anblick dieser unbezahlbaren Hand inspirieren.

„Die Damen und Herren wissen bereits, wie ich Garin einen Tag später auf der Post traf. Mutter Gottes, wer hätte keine Angst vor einem lebenden Toten? Und dann fing die verdammte Polizei an, mich zu verfolgen. Wir wurden Opfer einer Täuschung; der verdammte Garin hat jemand anderen an seine Stelle gesetzt. Ich beschloss, die Datscha noch einmal zu durchsuchen: Dort sollte sich ein Verlies befinden. Noch in derselben Nacht ging ich alleine dorthin und schläferte den Wächter ein. Er kletterte durch das Fenster ... Lassen Sie mich nicht von Mr. Rolling missverstehen ... Wenn Tyklinsky sein Leben opfert, opfert er es für eine Idee ... Es hat mich nichts gekostet, wieder aus dem Fenster zu springen, als ich Ich hörte ein solches Klopfen und Knistern in der Datscha, dass es jedem die Haare zu Berge sträuben würde ... Ja, Herr Rolling, in diesem Moment wurde mir klar, dass Gott Sie geführt hat, als Sie mich geschickt haben, um den Russen ein Schreckliches zu entreißen Waffe, die sie gegen die gesamte zivilisierte Welt einsetzen könnten. Es war ein historischer Moment, Frau Zoya, ich schwöre Ihnen bei der Ehre des Adels. Ich stürmte wie ein Tier in die Küche, woher der Lärm kam. Ich sah Garin – er stapelte Tische, Taschen und Kisten zu einem Stapel an der Wand. Als er mich sah, schnappte er sich einen mir schon lange bekannten Lederkoffer, in dem er normalerweise ein Modell des Geräts aufbewahrte, und sprang in den Nebenraum. Ich schnappte mir meinen Revolver und rannte hinter ihm her. Er öffnete bereits das Fenster und wollte auf die Straße springen. Ich schoss, er rannte mit einem Koffer in der einen und einem Revolver in der anderen Hand bis zum Ende des Zimmers, stellte sich hinter das Bett und begann zu schießen. Es war ein echtes Duell, Frau Zoya. Die Kugel durchschlug meine Mütze. Plötzlich bedeckte er Mund und Nase mit einer Art Lappen, streckte mir ein Metallrohr entgegen – ein Schuss ertönte, nicht lauter als das Geräusch eines Champagnerkorkens, und in derselben Sekunde drangen tausende kleiner Krallen in meine Nase, hinein in meine Kehle, in meine Brust, sie fingen an, mich zu zerreißen, meine Augen füllten sich mit Tränen vor unerträglichen Schmerzen, ich begann zu niesen, zu husten, mein Inneres zog sich heraus und, entschuldigen Sie, Frau Zoya, ich fing an, mich so sehr zu übergeben dass ich zu Boden fiel.

„Diphenylchlorarsin gemischt mit Phosgen, jeweils zu fünfzig Prozent, ist billiges Zeug, wir bewaffnen jetzt die Polizei mit diesen Granaten“, sagte Rolling.

- Also... Pan sagt die Wahrheit - es war eine Gasgranate... Glücklicherweise hat der Luftzug das Gas schnell weggetragen. Ich erlangte das Bewusstsein wieder und schaffte es halb lebendig nach Hause. Ich wurde vergiftet, besiegt, Agenten suchten in der ganzen Stadt nach mir, wir mussten nur noch aus Leningrad fliehen, was uns unter großen Gefahren und Schwierigkeiten gelang.

Tyklinsky breitete die Arme aus, verneigte sich und ergab sich der Gnade. Zoya fragte:

– Sind Sie sicher, dass Garin auch aus Russland geflohen ist?

- Er musste sich verstecken. Nach dieser Geschichte müsste er noch Erklärungen gegenüber der Kriminalpolizei abgeben.

– Aber warum hat er sich für Paris entschieden?

– Er braucht Kohlepyramiden. Sein Gerät ohne sie ist wie eine ungeladene Waffe. Garin ist Physiker. Er hat keine Ahnung von Chemie. Auf seinen Befehl hin arbeitete ich an diesen Pyramiden, später bezahlte derjenige, der dafür mit seinem Leben auf der Krestowski-Insel bezahlte. Aber Garin hat hier in Paris noch einen anderen Begleiter – er hat ihm auf dem Batignolles Boulevard ein Telegramm geschickt. Garin kam hierher, um die Experimente an den Pyramiden zu überwachen.

– Welche Informationen haben Sie über den Komplizen von Ingenieur Garin gesammelt? – fragte Rolling.

„Er wohnt in einem armen Hotel am Boulevard Batignolles. Wir waren gestern dort, der Pförtner hat uns etwas erzählt“, antwortete Semjonow. – Dieser Mann kommt nur nach Hause, um zu übernachten. Er hat keine Dinge. Er verlässt das Haus in einem Leinengewand, wie es in Paris Ärzte, Laboranten und Chemiestudenten tragen. Anscheinend arbeitet er irgendwo in der Nähe.

- Aussehen? Verdammt, was kümmert mich sein Leinengewand! Hat Ihnen der Pförtner sein Aussehen beschrieben? - Rolling schrie.

Semjonow und Tyklinsky sahen einander an. Der Pole drückte seine Hand auf sein Herz.

„Wenn der Meister es wünscht, werden wir heute Auskunft über das Aussehen dieses Herrn geben.“

Rolling schwieg lange Zeit, seine Augenbrauen zusammengezogen.

„Welche Gründe haben Sie für die Behauptung, dass die Person, die Sie gestern im Café in Batignolles gesehen haben, und der Mann, der am Place de l’Etoile in den Untergrund geflohen ist, ein und dieselbe Person sind, Ingenieur Garin?“ Sie haben in Leningrad schon einmal einen Fehler gemacht. Was?

Der Pole und Semjonow sahen sich noch einmal an. Tyklinsky lächelte mit äußerster Zartheit:

- Mr. Rolling wird nicht behaupten, dass Garin in jeder Stadt Doppelgänger hat ...

Rolling schüttelte hartnäckig den Kopf. Zoya Monrose saß mit in Hermelinfell gehüllten Händen da und blickte gleichgültig aus dem Fenster.

Semjonow sagte:

– Tyklinsky kennt Garin zu gut, da kann es keinen Fehler geben. Es ist wichtig, jetzt etwas anderes herauszufinden, Rolling. Überlassen Sie uns die Lösung dieser Angelegenheit – eines schönen Morgens die Apparate und Zeichnungen zum Boulevard Malesherbes zu schleppen – oder arbeiten Sie mit uns zusammen?

- Auf keinen Fall! – sagte Zoya plötzlich und schaute weiterhin aus dem Fenster. - Herr Rolling ist sehr an den Experimenten des Ingenieurs Garin interessiert. Herr Rolling ist äußerst wünschenswert, Eigentümer dieser Erfindung zu werden. Herr Rolling arbeitet stets im Rahmen der strengen Legalität. Wenn Mr. Rolling auch nur ein Wort von dem geglaubt hätte, was Tyklinsky hier erzählte, dann hätte er natürlich nicht gezögert, den Polizeikommissar anzurufen, um einen solchen Schurken und Verbrecher in die Hände der Behörden zu übergeben. Da Herr Rolling aber vollkommen versteht, dass Tyklinsky diese ganze Geschichte erfunden hat, um möglichst viel Geld herauszulocken, erlaubt er ihm gutmütig, weiterhin kleinere Dienstleistungen zu erbringen.

Zum ersten Mal während des Frühstücks lächelte Rolling, holte einen goldenen Zahnstocher aus seiner Westentasche und steckte ihn sich zwischen die Zähne. Tyklinsky hatte Schweißtropfen auf den großen Stellen seiner violetten Stirn und seine Wangen waren schlaff. Rolling sagte:

– Ihre Aufgabe: mir genaue und detaillierte Informationen zu den Punkten zu geben, die Ihnen heute um drei Uhr auf dem Boulevard Malesherbes mitgeteilt werden. Von Ihnen wird erwartet, dass Sie als anständige Detektive arbeiten – und das ist alles. Kein einziger Schritt, kein einziges Wort ohne meine Befehle.

In der Mitte des Boulevards angelangt, bog der Mann im Teppichmantel in eine schmale Seitenstraße ein, die über ausgetretene Stufen zum Gipfel des Montmartre führte, schaute sich sorgfältig um und betrat eine dunkle Taverne, in der die üblichen Kunden Prostituierte und Fahrer waren , halb verhungerte Couplet-Autoren und Verlierer, die immer noch die altmodische Kleidung tragen, normalerweise weite Hosen und einen breitkrempigen Hut.

Er bat um eine Zeitung, ein Glas Portwein und begann zu lesen. Hinter der Zinktheke spülte der Wirt der Taverne – ein schnurrbärtiger, lilahaariger Franzose mit einem Gewicht von einhundertzehn Kilo – die haarigen Arme bis zu den Ellbogen hoch, spülte das Geschirr unter dem Wasserhahn und redete – wenn Sie wollen, hören Sie zu , wenn du willst, nicht.

– Was auch immer Sie sagen, Russland hat uns viel Ärger bereitet (er wusste, dass der Besucher ein Russe war, sein Name war Monsieur Pierre). Russische Auswanderer bringen kein höheres Einkommen. Wir sind erschöpft, oh-la-la... Aber wir sind immer noch reich genug, wir können uns den Luxus leisten, mehreren tausend unglücklichen Menschen Unterkunft zu bieten. (Er war sich sicher, dass sein Besucher in Montmartre in kleinen Dingen lebte.) Aber natürlich hat alles ein Ende. Die Auswanderer müssen in ihre Heimat zurückkehren. Ach! Wir werden Sie mit Ihrem riesigen Vaterland versöhnen, wir werden Ihre Sowjets anerkennen und Paris wird wieder zum guten alten Paris. Ich habe den Krieg satt, das muss ich dir sagen. Diese Verdauungsstörung besteht seit zehn Jahren! Die Sowjets äußern den Wunsch, kleine Besitzer russischer Wertgegenstände zu bezahlen. Schlau, sehr schlau von ihnen. Es lebe die Sowjets! Sie sind gut in der Politik. Sie bolschewisieren Deutschland. Wunderbar! Ich applaudiere. Deutschland wird sowjetisch und entwaffnet sich. Wir bekommen keine Magenschmerzen, wenn wir an ihre Chemieindustrie denken. Die Narren in unserer Nachbarschaft halten mich für einen Bolschewisten. O-la-la!.. Meine Berechnungen sind korrekt. Wir haben keine Angst vor der Bolschewisierung. Zählen Sie, wie viele gute Bürger und wie viele Arbeiter es in Paris gibt. Wow! Wir, die Bourgeoisie, werden in der Lage sein, unsere Ersparnisse zu schützen ... Ich sehe ruhig zu, wie unsere Arbeiter rufen: „Lang lebe Lenin!“ – und schwenken rote Fahnen. Ein Arbeiter ist ein Fass mit vergorenem Wein; es kann nicht verschlossen bleiben. Er soll rufen: „Lang lebe die Sowjets!“ – Ich habe mich letzte Woche geschrien. Ich habe russische verzinsliche Papiere im Wert von achttausend Francs. Nein, Sie müssen sich mit Ihrer Regierung abfinden. Genug Unsinn. Frank fällt. Die verdammten Spekulanten, diese Läuse, die jedes Land umschwärmen, in dem die Währung zu fallen beginnt – dieser Stamm von Inflationisten ist wieder von Deutschland nach Paris abgewandert.

Ein dünner Mann in einem Leinengewand und mit unbedecktem blonden Kopf betrat schnell die Taverne.

„Hallo Garin“, sagte er zu dem Zeitungsleser, „du kannst mir gratulieren... Viel Glück…“

Garin stand schnell auf und drückte seine Hände:

- Viktor...

- Ja Ja. Ich freue mich riesig... Ich werde darauf bestehen, dass wir ein Patent anmelden.

- Auf keinen Fall... Lass uns gehen.

Sie verließen die Taverne, gingen eine Stufenstraße hinauf, bogen nach rechts ab und gingen lange Zeit an den schmutzigen Häusern der Vorstadt vorbei, vorbei an unbebauten, mit Stacheldraht umzäunten Grundstücken, auf denen erbärmliche Wäsche auf Leinen flatterte, vorbei an Kunsthandwerksfabriken und Werkstätten.

Der Tag ging zu Ende. Sie stießen auf Gruppen müder Arbeiter. Hier, auf den Bergen, schien es, als ob ein anderer Stamm von Menschen lebte, ihre Gesichter waren anders – hart, dünn, stark. Es schien, dass die französische Nation auf der Flucht vor Fettleibigkeit, Syphilis und Degeneration in die Höhen über Paris aufgestiegen war und hier ruhig und streng auf die Stunde wartete, in der es möglich sein würde, die Unterstadt vom Schmutz zu reinigen und das Schiff von Lutetia wieder in die Stadt zu verwandeln sonniger Ozean.

„Hier entlang“, sagte Victor und öffnete mit einem amerikanischen Schlüssel die Tür einer niedrigen Steinscheune.

Garin und Victor Lenoir näherten sich einer kleinen Ziegelschmiede unter einer Haube. Pyramiden lagen in Reihen auf dem Tisch daneben. Auf der Esse stand am Rand ein dicker Bronzering, an dessen Umfang zwölf Porzellantassen angebracht waren. Lenoir zündete eine Kerze an und sah Garin mit einem seltsamen Grinsen an.

- Pjotr Petrowitsch, wir kennen Sie doch schon seit fünfzehn Jahren, oder? Wir haben mehr als ein Pfund Salz gegessen. Man hat gesehen, dass ich ein ehrlicher Mensch bin. Als ich aus Sowjetrussland geflohen bin, haben Sie mir geholfen ... Daraus schließe ich, dass Sie mich gut behandeln. Sag mir, warum zum Teufel versteckst du das Gerät vor mir? Ich weiß, dass du ohne mich, ohne diese Pyramiden hilflos bist ... Seien wir freundlich ...

Garin untersuchte sorgfältig den Bronzering mit den Porzellanbechern und fragte:

– Soll ich ein Geheimnis preisgeben?

– Möchten Sie an dem Fall teilnehmen?

– Wenn nötig, und ich gehe davon aus, dass es auch in Zukunft notwendig sein wird, müssen Sie alles für den Erfolg der Sache tun...

Ohne ihn aus den Augen zu lassen, setzte sich Lenoir mit zitternden Mundwinkeln auf den Rand der Schmiede.

„Ja“, sagte er bestimmt, „ich stimme zu.“

Er zog einen Lappen aus der Tasche seines Umhangs und wischte sich die Stirn ab.

- Ich zwinge Sie nicht, Pjotr Petrowitsch. Ich habe dieses Gespräch begonnen, weil du mir seltsamerweise am nächsten stehst ... Ich war in meinem ersten Jahr, du warst in meinem zweiten. Seitdem, nun ja, wie soll ich es ausdrücken, habe ich Ehrfurcht vor dir... Du bist furchtbar talentiert... brillant... Du bist furchtbar mutig. Ihr Geist ist analytisch, gewagt, beängstigend. Du bist eine schreckliche Person. Du bist hart, Pjotr Petrowitsch, wie jedes große Talent bist du den Menschen gegenüber träge. Sie haben gefragt: Bin ich bereit, alles zu tun, um mit Ihnen zusammenzuarbeiten? Natürlich, nun ja, natürlich... Welche Art von Gespräch kann es geben? Ich habe nichts zu verlieren. Ohne dich – Arbeitsalltag, Alltag für den Rest meines Lebens. Mit dir - Feier oder Tod... Bin ich mit allem einverstanden?... Komisch... Was ist das für ein „Alles“? Stehlen, töten?

Er hörte auf. Garin sagte mit seinen Augen „Ja“. Lenoir kicherte.

– Ich kenne die französischen Strafgesetze... Bin ich damit einverstanden, mich der Gefahr ihrer Anwendung auszusetzen? – Ich stimme zu... Übrigens habe ich den berühmten Gasangriff der Deutschen am 22. April 1915 gesehen. Eine dicke Wolke stieg unter der Erde auf und kroch in gelbgrünen Wellen wie eine Fata Morgana auf uns zu – so etwas sieht man nicht im Traum. Tausende Menschen flohen in unerträglichem Entsetzen über die Felder und warfen ihre Waffen weg. Die Wolke überholte sie. Diejenigen, denen der Sprung gelang, hatten dunkle, violette Gesichter, hervorstehende Zungen, ausgebrannte Augen ... Was für unsinnige „moralische Konzepte“ ... Wow, wir sind nach dem Krieg keine Kinder mehr.

„Kurz gesagt“, sagte Garin spöttisch, „Sie verstehen endlich, dass die bürgerliche Moral einer der cleversten arabischen Tricks ist und diejenigen, die deswegen grünes Gas schlucken, Dummköpfe sind.“ Um die Wahrheit zu sagen, habe ich über diese Probleme nicht viel nachgedacht... Also... Ich akzeptiere Sie freiwillig als Kameraden in der Branche. Sie werden meinen Befehlen ohne Fragen gehorchen. Aber es gibt eine Bedingung...

- Okay, ich stimme jeder Bedingung zu.

– Weißt du, Victor, dass ich mit einem falschen Pass nach Paris gekommen bin, jede Nacht wechsle ich das Hotel. Manchmal muss ich ein Straßenmädchen mitnehmen, um keinen Verdacht zu erregen. Gestern erfuhr ich, dass ich verfolgt wurde. Diese Überwachung wurde den Russen anvertraut. Anscheinend halten sie mich für einen bolschewistischen Agenten. Ich muss Detectives auf die falsche Fährte bringen.

- Was soll ich tun?

- Versöhne dich mit mir. Wenn Sie erwischt werden, legen Sie Ihre Dokumente vor. Ich möchte mich in zwei teilen. Wir sind gleich groß. Sie färben Ihre Haare, kleben einen falschen Bart auf, wir kaufen passende Kleider. Dann ziehen Sie heute Abend von Ihrem Hotel in einen anderen Teil der Stadt, in dem Sie nicht bekannt sind – beispielsweise ins Quartier Latin. Handeln?

Lenoir sprang von der Schmiede und schüttelte Garin fest die Hand. Anschließend begann er zu erklären, wie es ihm gelang, Pyramiden aus einer Mischung von Aluminium- und Eisenoxid (Thermit) mit festem Öl und gelbem Phosphor herzustellen.

Nachdem er zwölf Pyramiden auf die Porzellanbecher des Ringes gestellt hatte, zündete er sie mit einer Schnur an. Über der Schmiede erhob sich eine Säule blendender Flammen. Ich musste tiefer in den Stall vordringen, das Licht und die Hitze waren so unerträglich.

„Ausgezeichnet“, sagte Garin, „ich hoffe, es gibt keinen Ruß?“

– Bei dieser schrecklichen Temperatur ist die Verbrennung abgeschlossen. Materialien werden chemisch gereinigt.

- Bußgeld. „Heutzutage wirst du Wunder erleben“, sagte Garin, „lass uns zum Mittagessen gehen.“ Wir schicken Ihnen einen Boten, der Ihre Sachen im Hotel abholt. Die Nacht verbringen wir am linken Ufer. Und morgen werden zwei Garins in Paris sein... Hast du einen zweiten Schlüssel zur Scheune?

Es gab keinen glitzernden Strom von Autos, keine Müßiggänger, die sich beim Blick auf die Schaufenster den Hals brachen, keine schwindligen Frauen, keine Industriekönige.

Stapel frischer Bretter, Berge von Kopfsteinpflaster, Häufchen blauen Lehms mitten auf der Straße und, wie ein geschnittener Riesenwurm, am Rand des Gehwegs ausgebreitet, Verbindungsstücke von Abwasserrohren.

Spartak-Spieler Tarashkin ging langsam zu den Inseln, zum Club. Er war in der angenehmsten Stimmung. Für einen Außenstehenden würde er auf den ersten Blick sogar düster wirken, aber das lag daran, dass Tarashkin ein solider, ausgeglichener Mensch war und seine fröhliche Stimmung in keiner Weise zum Ausdruck kam. äußeres Zeichen, bis auf ein leichtes Pfeifen und einen ruhigen Gang.

Keine hundert Schritte von der Straßenbahn entfernt hörte er ein Getöse und Quietschen zwischen den Endstapeln. Alles, was in der Stadt geschah, wirkte sich natürlich direkt auf Tarashkin aus.

Er schaute hinter die Stapel und sah drei Jungen in Schlaghosen und dicken Jacken: Sie schlugen wütend keuchend einen vierten Jungen, kleiner als sie – barfuß, ohne Hut, gekleidet in eine Baumwolljacke, so zerrissen, dass man es konnte überrascht sein. Er verteidigte sich schweigend. Sein schmales Gesicht war zerkratzt, sein kleiner Mund war fest zusammengepresst, seine braunen Augen sahen aus wie die eines Wolfsjungen.

Tarashkin packte sofort zwei Jungen und hob sie am Kragen in die Luft, trat den dritten mit einer Brasse – der Junge heulte und verschwand hinter den Enden.

Die anderen beiden, die in der Luft baumelten, begannen mit schrecklichen Worten zu drohen. Aber Tarashkin schüttelte sie stärker und sie beruhigten sich.

„Das sehe ich mehr als einmal auf der Straße“, sagte Tarashkin und blickte in ihre schnüffelnden Schnauzen, „um die Kleinen zu beleidigen, ihr Bastarde!“ Damit ich das nicht mehr habe. Habe es?

Gezwungen, positiv zu antworten, sagten die Jungen düster:

- Habe es.

Dann ließ er sie los, und sie gingen mit den Händen in den Taschen davon, murrend, dass sie uns jetzt erwischen würden.

Auch der geschlagene kleine Junge versuchte sich zu verstecken, drehte sich aber nur an einer Stelle um, stöhnte schwach und setzte sich, den Kopf in seiner zerrissenen Jacke vergraben.

Tarashkin beugte sich über ihn. Der Junge weinte.

„Äh, du“, sagte Tarashkin, „wo wohnst du?“

„Nirgendwo“, antwortete der Junge unter seiner Jacke hervor.

- Was meinst du mit nirgendwo? Hast du eine Mutter?

- Und es gibt keinen Vater? Also. Ein Straßenkind. Sehr gut.

Tarashkin stand eine Weile da und die Falten auf seiner Nase lösten sich. Der Junge summte unter seiner Jacke wie eine Fliege.

- Willst du essen? - fragte Tarashkin wütend.

- Okay, komm mit mir in den Club.

Der Junge versuchte aufzustehen, aber seine Beine konnten ihn nicht halten. Tarashkin hob ihn hoch – der Junge wog kein Pfund – und trug ihn zur Straßenbahn. Wir sind lange gefahren. Während des Transfers kaufte Tarashkin ein Brötchen, und der Junge versenkte unter Krämpfen seine Zähne darin. Wir gingen zur Ruderschule. Tarashkin ließ den Jungen durch das Tor herein und sagte:

- Passen Sie nur auf, dass Sie nicht stehlen.

- Nein, ich stehle nur Brot.

Der Junge blickte schläfrig auf das Wasser, spielte mit den Sonnenstrahlen auf den lackierten Booten, auf die silbergrüne Weide, die ihre Schönheit im Fluss umwarf, auf die zweiruderigen, vierruderigen Gigs mit muskulösen und braungebrannten Ruderern. Sein schmales Gesicht war gleichgültig und müde. Als Tarashkin sich abwandte, kroch er unter die Holzplattform, die das breite Tor des Clubs mit den Sperren verband, und musste zusammengerollt sofort eingeschlafen sein.

Am Abend zog Tarashkin ihn unter der Brücke hervor, befahl ihm, sein Gesicht und seine Hände im Fluss zu waschen, und nahm ihn mit zum Abendessen. Der Junge saß mit den Ruderern am Tisch. Tarashkin sagte zu seinen Kameraden:

„Wir können dieses Kind sogar im Club lassen, es wird nicht zu viel essen, wir werden es an das Wasser gewöhnen, wir brauchen einen schnellen kleinen Jungen.“

Die Kameraden waren sich einig: Lasst ihn leben. Der Junge hörte sich das alles ruhig an und aß ruhig. Nachdem er zu Abend gegessen hatte, kroch er schweigend von der Bank. Nichts überraschte ihn, er hatte unterschiedliche Ansichten gesehen.

Tarashkin führte ihn zu den Sperren, befahl ihm, sich zu setzen und begann ein Gespräch.

- Wie heißt du?

- Iwan.

- Wo kommst du her?

- Aus Sibirien. Vom Amur, von oben.

- Wie lange ist es her?

- Ich kam gestern an.

- Wie bist du gekommen?

– Wo er zu Fuß stapfte, wo unter der Kutsche in Kisten.

- Warum sind Sie nach Leningrad gekommen?

„Nun, das ist meine Sache“, antwortete der Junge und wandte sich ab, „also ist es notwendig, wenn du kommst.“

- Sag mir, ich werde dir nichts tun.

Der Junge antwortete nicht und begann wieder allmählich, seinen Kopf in seiner Jacke zu vergraben. An diesem Abend erreichte Tarashkin nichts von ihm.

Die Deuce, ein zweiruderiges Swing-Gig aus Mahagoni, anmutig wie eine Geige, bewegte sich kaum in einem schmalen Streifen entlang des Spiegelflusses. Beide Ruder glitten flach über das Wasser. Shelga und Tarashkin in weißen Höschen, nackt bis zur Hüfte, mit rauem Rücken und Schultern von der Sonne, saßen regungslos da und hoben die Knie.

Der Steuermann, ein ernster Mann mit Marinemütze und einem Schal um den Hals, blickte auf die Stoppuhr.

„Es wird ein Gewitter geben“, sagte Shelga.

Es war heiß am Fluss, kein einziges Blatt bewegte sich am üppig bewaldeten Ufer. Die Bäume wirkten übertrieben langgestreckt. Der Himmel war so von der Sonne gesättigt, dass es schien, als würde sein bläuliches Kristalllicht in Kristallhaufen fallen. Es schmerzte in meinen Augen und drückte meine Schläfen.

- Ruder zum Wasser! - befahl der Steuermann.

Die Ruderer beugten sich sofort auf die gespreizten Knie und lehnten sich, ihre Ruder werfend und eintauchend, zurück, legten sich fast hin, streckten die Beine aus und rollten sich auf ihren Sitzen zurück.

- Um zwei!..

Die Ruder bogen sich, die Gig glitt wie eine Klinge über den Fluss.

- Um zwei, um zwei, um zwei! - befahl der Steuermann. Stetig und schnell, im Takt des Herzschlags – Ein- und Ausatmen – zogen sich die Körper der Ruderer zusammen, hingen über ihren Knien und richteten sich wie Federn auf. Die Muskeln arbeiteten gleichmäßig, im Rhythmus des Blutflusses, unter heißer Anspannung. Der Gig flog an Vergnügungsbooten vorbei, auf denen Menschen in Hosenträgern hilflos mit ihren Rudern herumzappelten. Während des Ruderns blickten Shelga und Tarashkin geradeaus auf den Nasenrücken des Steuermanns und hielten den Blick auf die Gleichgewichtslinie gerichtet. Von den Vergnügungsbooten aus hatten sie nur Zeit, ihnen hinterherzurufen:

- Schaut, Teufel!.. Hier haben sie geblasen!..

Wir gingen ans Meer. Wieder lagen sie eine Minute lang regungslos auf dem Wasser. Sie wischten sich den Schweiß aus dem Gesicht. "Um zwei!" Wir kehrten um, vorbei am Yachtclub, wo die riesigen Segel der Rennyachten der Leningrader Gewerkschaften wie tote Laken in der kristallklaren Hitze hingen. Auf der Veranda des Yachtclubs spielte Musik. Die leuchtend bunten Abzeichen und Fahnen, die am Ufer entlang gespannt waren, flatterten nicht. Braune Menschen stürzten von den Booten in die Flussmitte und warfen Spritzer hoch.

Der Gig schlüpfte zwischen den Schwimmern hindurch, ging die Newka entlang, flog unter der Brücke hindurch, hing einige Sekunden lang am Lenker eines vierruderigen Auslegers des Strela-Clubs und überholte ihn (der Steuermann fragte über seine Schulter: „Vielleicht bist du' „Möchtest du einen Schlepptau?“), betrat die schmale, üppig bewachsene Krestovka, wo die roten Schals und nackten Knie des Frauen-Trainingsteams im grünen Schatten der silbernen Weiden glitten, und stand an den Auslegern der Ruderschule.

Shelga und Tarashkin sprangen auf die Ausleger, legten vorsichtig lange Ruder auf die schräge Plattform, beugten sich über den Ausleger und zogen ihn auf Befehl des Steuermanns aus dem Wasser, hoben ihn in ihre Arme und trugen ihn durch das breite Tor in die Scheune. Dann gingen wir unter die Dusche. Wir rieben uns rot und tranken erwartungsgemäß ein Glas Tee mit Zitrone. Danach hatten sie das Gefühl, gerade erst in diese wunderbare Welt hineingeboren worden zu sein, was sich gelohnt hatte, sodass sie endlich damit beginnen konnten, sie zu verbessern.

Auf der offenen Veranda, auf der Höhe des Bodens (wo sie Tee tranken), erzählte Tarashkin vom gestrigen Jungen:

- Effizient, intelligent, nun ja, schön. „Er beugte sich über das Geländer und rief: „Ivan, komm her.“

Jetzt stapften sie barfuß die Treppe hinauf. Ivan erschien auf der Veranda. Er zog seine zerrissene Jacke aus. (Aus hygienischen Gründen verbrannten sie es in der Küche.) Er trug ein Ruderhöschen und an seinem nackten Körper eine Stoffweste, unglaublich schäbig, alles mit Schnüren zusammengebunden.

„Hier“, sagte Tarashkin und zeigte mit dem Finger auf den Jungen, „egal wie sehr ich ihn überrede, seine Weste auszuziehen, er will es nicht.“ Wie willst du schwimmen, frage ich dich? Und wenn die Weste gut wäre, wäre sie sonst Dreck.

„Ich kann nicht schwimmen“, sagte Ivan.

„Du musst im Badehaus gewaschen werden, du bist ganz schwarz und schmutzig.“

- Ich kann mich nicht im Badehaus waschen. „Das kann ich immer noch“, Ivan deutete auf seinen Nabel, zögerte und ging näher an die Tür heran.

Tarashkin kratzte sich mit den Nägeln an den Waden, auf denen weiße Flecken entlang der Bräune zurückblieben, und grunzte verärgert:

– Machen Sie mit ihm, was Sie wollen.

„Was“, fragte Shelga, „hast du Angst vor Wasser?“

Der Junge sah ihn ohne ein Lächeln an:

- Nein, ich habe keine Angst.

- Warum willst du nicht schwimmen?

Der Junge senkte den Kopf und schürzte hartnäckig die Lippen.

– Haben Sie Angst, Ihre Weste auszuziehen, haben Sie Angst, dass sie gestohlen wird? – fragte Shelga.

Der Junge zuckte mit den Schultern und grinste.

- Nun, das ist es, Ivan, wenn du nicht schwimmen willst, ist das deine Sache. Aber eine Weste können wir nicht zulassen. Nimm meine Weste und zieh dich aus.

Shelga begann seine Weste aufzuknöpfen. Ivan wich zurück. Seine Schüler bewegten sich unruhig. Einmal sah er bettelnd Tarashkin an und bewegte sich seitwärts auf die Glastür zu, die zur inneren dunklen Treppe führte.

- Äh, wir waren nicht damit einverstanden, so zu spielen. - Shelga stand auf, schloss die Tür ab, holte den Schlüssel heraus und setzte sich direkt gegenüber der Tür. - Nun, zieh es aus.

Der Junge sah sich um wie ein Tier. Er stand nun direkt vor der Tür – mit dem Rücken zur Glasscheibe. Seine Augenbrauen zogen sich zusammen. Plötzlich warf er entschlossen seine Lumpen ab und reichte es Shelga:

- Hier, gib mir deines.

Doch Shelga blickte nicht mehr mit größter Überraschung auf den Jungen, sondern über seine Schulter hinweg auf die Türscheibe.

„Komm schon“, wiederholte Ivan wütend, „warum lachst du?“ - nicht klein.

- Was für ein Exzentriker! – Shelga lachte laut. - Drehen Sie sich um. (Der Junge schlägt wie durch einen Stoß mit dem Hinterkopf auf die Glasscheibe.) Dreh dich um, ich sehe immer noch, was auf deinem Rücken steht.

Tarashkin sprang auf. Der Junge flog in einem leichten Ball über die Veranda und rollte über das Geländer. Tarashkin schaffte es kaum, es im Handumdrehen zu ergreifen. Ivan vergrub seine scharfen Zähne in seiner Hand.

- Das ist schlecht. Hör auf zu beißen!

Tarashkin umarmte ihn fest. Er streichelte seinen grau rasierten Kopf:

- Ein ziemlich wilder Junge. Er zittert wie eine Maus. Es wird für dich sein, wir werden dir nicht weh tun.

Der Junge verstummte in seinen Armen, nur sein Herz schlug. Plötzlich flüsterte er ihm ins Ohr:

„Wir werden es nicht lesen, wir haben kein Interesse“, wiederholte Tarashkin und weinte vor Lachen. Die ganze Zeit über stand Shelga am anderen Ende der Terrasse, kaute an seinen Nägeln und blinzelte wie ein Mann, der ein Rätsel löst. Plötzlich sprang er auf und drehte ihm trotz Tarashkins Widerstand den Rücken zu. Erstaunen, fast Entsetzen zeichneten sich auf seinem Gesicht ab. Mit Tintenstift war unterhalb der Schulterblätter auf dem dünnen Rücken des Jungen in halb ausgelöschten Buchstaben geschrieben, die vom Schweiß verschwommen waren:

„...Petru Gar... Die Ergebnisse... sind die tröstlichsten... Ich schätze, die Tiefe des Olivins beträgt fünf Kilometer... Ah, weiter... Forschung, nötig... Hilfe... Hunger ... Beeilen Sie sich, Expeditionen ...“

- Garin, das ist Garin! - Schrie Shelga. Zu diesem Zeitpunkt flog ein Motorrad der Kriminalpolizei knisternd und schießend auf den Clubhof, und die Stimme des Agenten rief von unten:

- Genosse Shelga, Sie haben ein dringendes ...

Es war Garins Telegramm aus Paris.

Der goldene Bleistift berührte den Notizblock:

-Wie ist Ihr Nachname, Sir?

- Pjankow-Pitkewitsch.

– Der Zweck Ihres Besuchs?

„Sagen Sie Mr. Rolling“, sagte Garin, „dass ich mit der Verhandlung über den Apparat des Ingenieurs Garin betraut wurde, den er kennt.“

Die Sekretärin verschwand sofort. Eine Minute später betrat Garin durch die Walnusstür das Büro des Chemiekönigs. Rolling schrieb. Ohne den Blick zu heben, bot er an, sich zu setzen. Dann, ohne nachzuschauen:

„Kleine Geldtransaktionen laufen über meine Sekretärin“, er ergriff mit schwacher Hand den Briefbeschwerer und tippte auf das Geschriebene, „trotzdem bin ich bereit, Ihnen zuzuhören.“ Ich gebe dir zwei Minuten. Was ist neu an Ingenieur Garin?

Mit gekreuzten Beinen und auf den Knien ausgestreckten Armen sagte Garin:

– Ingenieur Garin möchte wissen, ob Sie den Zweck seines Apparats genau kennen?

„Ja“, antwortete Rolling, „soweit ich weiß, ist der Apparat für industrielle Zwecke von einigem Interesse.“ Ich habe mit einigen Vorstandsmitgliedern unseres Konzerns gesprochen – sie sind bereit, das Patent zu kaufen.

„Das Gerät ist nicht für industrielle Zwecke gedacht“, antwortete Garin scharf, „es ist ein Gerät zur Zerstörung.“ Es kann jedoch erfolgreich für die Metallurgie- und Bergbauindustrie eingesetzt werden. Doch derzeit hat Ingenieur Garin ganz andere Pläne.

- Politisch?

– Äh... Ingenieur Garin ist für die Politik von geringem Interesse. Er hofft, genau das Gesellschaftssystem zu etablieren, das ihm am besten gefällt. Politik ist eine kleine Sache, eine Funktion.

– Wo installieren?

– Natürlich überall, auf allen fünf Kontinenten.

- Wow! Rolling sagte.

– Ingenieur Garin ist kein Kommunist, beruhigen Sie sich. Aber er gehört auch nicht wirklich dir. Ich wiederhole: Er hat umfangreiche Pläne. Der Apparat des Ingenieurs Garin gibt ihm die Möglichkeit, seine fieberhafteste Fantasie zu verwirklichen. Das Gerät wurde bereits gebaut, es kann zumindest heute vorgeführt werden.

- Hm! Rolling sagte.

- Garin hat Ihre Aktivitäten verfolgt, Mr. Rolling, und stellt fest, dass Sie über einen guten Spielraum verfügen, Ihnen aber eine große Idee fehlt. Nun ja, ein chemisches Problem. Nun ja – chemische Luftkriegsführung. Nun, die Umwandlung Europas in einen amerikanischen Markt ... Das alles ist klein, es gibt keine zentrale Idee. Ingenieur Garin bietet Ihnen eine Zusammenarbeit an.

– Bist du oder er verrückt? – fragte Rolling.

Garin lachte und rieb sich mit dem Finger kräftig an der Seite seiner Nase.

„Sehen Sie, es ist gut, dass Sie mir nicht zwei, sondern neuneinhalb Minuten zuhören.“

„Ich bin bereit, dem Ingenieur Garin fünfzigtausend Franken für ein Patent für seine Erfindung anzubieten“, sagte Rolling und begann wieder zu schreiben.

– Der Vorschlag ist so zu verstehen: Beabsichtigen Sie, den Apparat mit Gewalt oder List in Besitz zu nehmen und mit Garin genauso umzugehen wie mit seinem Assistenten auf der Krestowski-Insel?

Rolling legte schnell seinen Stift weg, nur zwei rote Flecken auf seinen Wangenknochen verrieten seine Aufregung. Er nahm die rauchende Zigarre aus dem Aschenbecher, lehnte sich in seinem Stuhl zurück und sah Garin mit ausdruckslosen, trüben Augen an.

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Dieser Roman wurde zwischen 1926 und 1927 geschrieben. 1937 mit neuen Kapiteln überarbeitet.
In dieser Saison traf sich die Geschäftswelt von Paris zum Frühstück im Majestic Hotel. Dort konnte man Exemplare aller Nationen finden, außer
Französisch. Dort wurden zwischen den Kursen Geschäftsgespräche geführt und Geschäfte abgeschlossen, begleitet von Orchesterklängen, knallenden Korken und Frauengezwitscher.
In der prächtigen Hotellobby, die mit kostbaren Teppichen bedeckt war, in der Nähe der gläsernen Drehtüren, ging ein großer Mann wichtig, mit
mit grauem Kopf und energischem, rasiertem Gesicht, das an die heroische Vergangenheit Frankreichs erinnert. Er trug einen schwarzen weiten Frack, Seidenstrümpfe und
Lackschuhe mit Schnallen. Auf seiner Brust lag eine silberne Kette. Dies war der Oberpförtner, der geistliche Stellvertreter der Aktiengesellschaft,
Betrieb des Majestic Hotels.
Mit seinen gichtigen Händen auf dem Rücken blieb er vor einer Glaswand stehen, wo zwischen Bäumen und Palmen, die in grünen Kübeln blühten,
Besucher aßen auf Blättern. In diesem Moment sah er aus wie ein Professor, der hinter der Wand eines Aquariums das Leben von Pflanzen und Insekten untersucht.
Die Frauen waren sicher gut. Die Kleinen ließen sich von ihrer Jugend verführen, dem Funkeln ihrer Augen: blau – angelsächsisch, dunkel wie die Nacht –
Südamerikanisch, Flieder - Französisch. Ältere Frauen würzten die verblassende Schönheit mit der außergewöhnlichen Natur ihrer Toiletten wie scharfer Soße.
Ja, was die Frauen betrifft, war alles in Ordnung. Aber der Oberportier konnte nicht dasselbe über die Männer sagen, die im Restaurant saßen.
Woher, aus welchen Disteln, nach dem Krieg kamen diese dicken jungen Männer, kleinwüchsig, mit behaarten Fingern in Ringen, mit
schmerzende Wangen, die sich mit einem Rasiermesser nur schwer rasieren lassen?
Sie schluckten von Morgen zu Morgen geschäftig alle möglichen Getränke. Ihre haarigen Finger webten Geld, Geld, Geld aus der Luft ... Sie krochen davon
Meistens aus Amerika, aus dem verdammten Land, wo sie knietief in Gold stecken und die ganze gute alte Welt für wenig Geld aufkaufen werden.
Ein Rolls-Royce, ein langes Auto mit Mahagoni-Karosserie, fuhr lautlos auf den Hoteleingang zu. Der Portier läutete mit der Kette und eilte herbei
Drehtüren.
Der erste, der eintrat, war ein gelblich-blasser Mann von kleiner Statur, mit einem schwarzen, kurzgeschnittenen Bart und ausgestellten Nasenflügeln einer fleischigen Nase. Er
trug einen weiten langen Mantel und eine Melone, die er bis über die Augenbrauen gezogen hatte.
Er blieb stehen und wartete murrend auf seinen Begleiter, der sich mit einem jungen Mann unterhielt, der hinter der Eingangssäule hervorsprang, um dem Auto entgegenzuspringen.
Sie nickte ihm zu und ging durch die Drehtüren. Das war die berühmte Zoe Monrose, eine der schicksten Frauen von Paris. Sie war in
ein weißer Stoffanzug, an den Ärmeln vom Handgelenk bis zum Ellbogen besetzt, mit langem schwarzem Affenfell. Ihr kleiner Filzhut wurde von der Großen geschaffen
Collo. Ihre Bewegungen waren selbstbewusst und nachlässig. Sie war schön, dünn, groß, mit einem langen Hals, einem etwas großen Mund und einem leicht erhobenen Mund
Nase. Ihre blaugrauen Augen wirkten kalt und leidenschaftlich.
- Sollen wir zu Mittag essen, Rolling? - fragte sie den Mann mit der Melone.
- Nein. Ich werde vor dem Mittagessen mit ihm reden.
Zoe Monrose grinste, als würde sie sich herablassend für den harten Ton der Antwort entschuldigen. Zu diesem Zeitpunkt stürmte ein junger Mann durch die Tür und redete mit ihm. Zoey
Montrose am Auto. Er trug einen offenen alten Mantel, in der Hand einen Stock und einen weichen Hut. Sein aufgeregtes Gesicht war voller Sommersprossen.
Die spärlichen, steifen Fühler sind akkurat aufgeklebt.

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